Моя осень

Знаете, а осень – мое любимое время года. Дождь вперемешку с листопадом, буйство красок и что-то особенное в воздухе. Ты идешь, а под ногами послушно лежит листва, дразнящая своей пестротой, и ты ее шаловливо разбрасываешь в разные стороны.
Именно осенью можно позволить себе идти в неизвестном направлении, что-то вспоминая и не замечая, что моросящий дождь слегка намочил волосы, что пальцы рук уже давно замерзли. И это бесцельное путешествие с каждым шагом все больше напоминает медитацию, когда есть  возможность через краски и звуки природы услышать себя.
И тогда каждый твой шаг, каждое твое дыхание  словно повторяет движение природы, становясь ее частью.
Я – осень.  Я люблю приходить и багрянить парки и скверы, шелестеть легким ветерком…
Злюсь я нечасто и редко бываю дерзкой. Меня  отчего-то иногда  сравнивают с бабами – розовощеким и  пышногрудыми.  Вот тогда я бываю «бабьей осенью», теплой, ласковой, словно желая продлить для  них лето.  Вот тогда я разрисовываю деревья в яркие цвета русского сарафана – зеленый, желтый и красный.
Я злюсь лишь тогда,  когда лето или зима пытаются вторгнуться в мои владения, отведенное временем, или от собственного забытья во время бабьего лета.    И тогда   я раздражаюсь странными ливнями в попытке уберечь свое господство. Чужого мне не надо, но и своего  – не отдам.
А  в обычные годы  я тихонько все вымываю, не торопясь, каждодневно - все, что запылилось за лето.  Иногда меня называют нудной и затянувшейся. Ну, посудите сами, разве летние дожди сравняться с моими, хоть и слабыми, не проливными, но постоянными в своем желании очистить город от пыли?!  Мостовые  и площади мне как-то удается выдраить. И помощники у меня есть – городские службы.
А вот с произведениями культуры  у меня особый разговор. Поэты меня жалуют и даже воспевают.   Каких имен и сравнений мне только не присваивают!  И как им удается    распознать всю суть моей, осенней природы?
Больше всего я отзываюсь  вдохновением  тем, кто величает меня художником.
Осень только взялась за работу,
Только вынула кисть и резец,
Положила кой-где позолоту,
Кое-где уронила багрец – написала обо мне Маргарита Алигер.  Правда, красиво?
А Булат Окуджава сравнил разукрашенные мной листья «мордочкой лисьей» и эти лисы-листья –
..ссорятся, лисы тоскуют.
Лисы празднуют, плачут, поют,
А когда они трубки раскурят,
Значит -  дождички скоро польют.
 Сложнее  всего  складываются у меня отношения  с творениями скульпторов. Под моей опекой они почему-то зеленеют. Меди и бронзе, видите ли   вредит влага!  Да, они страдают от моего участия, и я страдаю, но ведь еще не выдумали в Небесной Канцелярии специального дождя для бронзы   или меди?
Я – осень.  Я умею многое: вдохновлять писателей, поэтов и художников,  подсчитывать цыплят»,   быть урожайной .  Я приду и уйду, а потом приду снова. Я буду возвращаться до тех пор, пока люди будут, разглядывая мои творения, наполнять красотой, богатством цвета и  движением  свой внутренний мир .