На И-вный

Раньше у меня встречались диалоги. Да что там встречались! Даже на ночь вместе оставались, опьяненные порывами чувств друг друга. Теперь не пьют, не остаются, и не встречаются. Видимо, поняли, что больше не нужны. Что я и так могу сам с собой поболтать, вовсе даже не открывая рта, и даже не прикасаясь к клавишам ноутбука. Правда, мне особо не о чем самому с собой разговаривать. Достаточно иной раз начать читать что-то из прошлого, улыбнуться этому наивному малому, и даже не дочитав до конца, уйти с этой улыбкой восвояси… А Вы говорите – «нужно уметь грамотно придумывать названия к своим произведениям»! Да что там грамотно – ведь любое, и даже не первое попавшееся, затем потонет в своей беспомощности, не способное хоть как-то отразить неясный свет того, о чём же хотел в нём поведать. Вот как сейчас… О чём я? Где я? И уж не спрашиваю – кто… На сетчатке глаз отобразился этот случайный набор закорючек, именуемых алфавитом… Солнце то и дело выкатывается из-за туч, заставляя глаза морщиться… Заходит обратно, и вмиг всё успокаивается… Но через мгновенье – я не знаю, что дальше… Что дальше будет в нём… Я предчувствую, вдыхаю ветер, ощущаю как сейчас хрустнет под ногой упавший с дерева желтый лист… И в этом – живу по-настоящему… Без всяких дилемм. .. С надеждой, святой наивностью и трепетом перед чудесным… И лишь чуть позже, сполна прочувствовав их самый тончайший аромат, - я с лёгкостью могу посмеяться над их беспомощностью, хрупкостью, несовместимостью с чем-то более длительным, чем одно крохотное мгновение…