Влюблена. сумбурное

А у него есть старинный проигрыватель.
Черная виниловая пластинка аккуратно опускается на место и выставляется игла...Моцарт.
Каждый звук взрывается в комнате, и от этого маленького взрыва рушится один город, который существовал во мне, и тут же строится сотня других...Нежный перебор клавиш - рояль поет, ноты рассыпаются по его рукам, падают на пол, и их кружит вечерний ветер, прилетевший оттуда, где нас никогда не было и не будет. Весь мир становится струной маленькой скрипки: чуть тронешь пальцами, зазвенит...Музыка пронизывает, завораживает, сердце сжимается и бьется от каждой ноты.
Латте в кофейных чашках.
Я чувствую его. Я не знаю его полностью и до конца, но чувствую. Его улыбку. Каждое его слово. Движение. Выражение глаз. И то, что он мягко входит в мою жизнь, не оставляя мне выбора...Своими книгами, мыслями, фильмами, словами, музыкой. Я чувствую его.
Город пахнет липами и солнцем. Город кружится в музыке Моцарта. Город слушает рояль и скрипку.
Мы сидим на теплых деревянных ступеньках летнего кинотеатра.
И я боюсь окончательно утонуть в нем.
В липовой сладости.
В его улыбке.
Как утонула моя рука в его ладони.
Как утонул весь город в звуках рояля и скрипки "Музыки ангелов" Моцарта.
...как будто мы в каком-то старом фильме 40-х гг., и все черно-белое, несовременное. Другое.