Дом Ветра

Только когда успокоятся круги на воде, ты увидишь четко себя и весь мир таким, какой он есть.
Ветер уселся на скамейке в сквере и загрустил. Мир такой огромный, и можно увидеть его весь только в постоянном незамедляющемся полете. А он устал. Он провел руками по шероховатым переплетам скамьи, поднял ладони и внимательно посмотрел на пальцы: все такие же, чувствуют каждую неровность, помнят всех, кого они когда-то касались. Он думал о доме.
Дом...Дом для него всегда был стенами и несвободой, как будто кто-то отрезал тебе крылья и тут же пришил корни. Живешь. Смотришь из окна, как меняется все, что ты знаешь, и ничего не поделать - только понять, что так же, наверное, изменился и ты. Но сначала все было хорошо, и ему даже нравилось. Особенно перебирать ее волосы и чувствовать, как подрагивают ее плечи, то ли от удовольствия, то ли ей было неприятно, не понять. Главное было то, что она тоже его чувствовала. Чувствовать - всегда главное. И он поверил ей: бросился с головой в весну с ее солнечным запахом, зеленым забором травы и бесконечным небом. Оно было так близко и так далеко, что ему хотелось разбежаться на какой-нибудь из крыш изо всех сил, прыгнуть и закричать одновременно, и чтобы только звук и полет, и чтобы только чувства, и чтобы никто из них не помнил больше, что всему приходит однажды конец. А с ней было хорошо. Тепло и понятно, зачем именно нужно жить. Вернее, зачем не очень понятно, но что стоит жить, понятно точно. И он жил. Он забыл, что он ветер. Просто жил. И было не так уж плохо. С ней. Тепло и солнечно. И еще как-то. Он никогда точно не мог этого описать даже себе, а ей тем более не мог. Но она, кажется, все понимала. И что всему однажды приходит конец, понимала, конечно.
Ветер поднял голову и увидел море, голубое и бесконечное, белые волны-облака плывут-уплывают куда-то далеко-далеко, где он еще не был, где она никогда точно не будет. Он провел указательным пальцем по доске и укололся воспоминаниями и тем, о чем больше решил не думать. Встал и улетел. Мир такой огромный...