Кофе С Женским Молоком

Он улыбнулся. Отчаянная ухмылка. Досада. Не то. Она не Она. Тварь. Она обманула его.
Он долго искал Ее. Воспоминания. Ее белое, обрамленное золотыми кудрями лицо с фресок ренессанса, улыбка, детский смех и лихорадочные глаза.
И Ее труп.
Он убил Ее. Он так любил Ее. Она мертва. И он должен найти такую же. Сейчас. Здесь. Но Ее нет. Почему?! Идиот, ты Ее убил. Почему... Ты хотел Ее.
В пресыщении удовольствия больше, чем в простом утолении жажды.
Он снова пригубил кофе с молоком. Ее молоком. Не то. Не тот вкус. Валявшаяся на полу женщина с перерезанным горлом бессмысленно смотрела в потолок. Она не Та. Как жаль.
Он вздохнул. Его поиски никогда не завершатся. Он вспомнил, как впервые попробовал кофе с Ее молоком. Она улыбалась и смеялась, поправляла его руки, эгоистично выдавливавшие молоко из ее грудей. А потом он обезумел. Сошел с ума от любви. И убил ее.
Снова глоток. Вкус не тот.
Одев пальто Giorgio Armani и лоснящиеся туфли Barker, он вышел из дома. Эта уже пятнадцатая. Пятнадцатая не Та.