Писать про того, кто сбегает по вечерам,
Не верит в чувства и вмещается в три строки на одной странице.
Про того, кто никогда не ездит по городам,
Про того, кто следы оставляет на обе щеки,
до груди ставя себе границу.
Про того, кто совсем не спешит ответить или поставить точку,
заставляет думать, что одиночка,
постоянно в руках часы.
Про того, кто глотает твои эмоции по кусочкам,
вызывая горения изнутри.
А снаружи поднятые уголки дрожащей твоей улыбки,
Про того, кто рядом сидит, смеется и бросает в тебя ошметки,
Все старания здесь нелепы и все попытки,
Про того, кто с тобою не остается.
Про него
© Copyright: Василика Бизе, 2015
Свидетельство о публикации №215092700067
Свидетельство о публикации №215092700067
Рецензии