Простые вещи. Размышления. Музы и вдохновение

Почему мы пишем? Часами сидим перед экранами ноутбука, компьютера, планшета, перед листами тетради – не важно, перед чем, важно то, что мы делаем. Мы набираем или выводим текст. Выводим, перечитываем, исправляем, заменяем фразы на более подходящие. На это мы тратим уйму времени, но неужели никто не задумывался над одним простым вопросом: зачем?

Мало кто из нас сможет издать свою книгу, еще меньше тех, чьи бумажные произведения станут популярны, но мы все равно грезим этим, и продолжаем писать. Кто в этом виноват?
Я расскажу о том, как пишу.

Я не умею писать «с куста», мне нужен стимул. Я иду по улице, разглядываю прохожих, магазины, наблюдаю за птицами, вспоминаю друзей. Я думаю о том, чего бы в данный момент мне хотелось, еще раз перевожу взгляд на чье-то лицо, и в это мгновение в голове созревает плод, который после, в зависимости от настроения, будет выложен сюда, показан друзьям, или же спрятан в мою тайную тетрадь.
Если Вы подумали, что моя тетрадь – пристанище самого убогого порождения моих мыслей, то ошиблись. Туда я заношу лишь самые дорогие моему сердцу произведение.

Стихи, посвященные возлюбленной,  подруге, другу или брату. Размышление над высказыванием кого-то великого, что у меня вышло так складно,  что боюсь показать другим.

Я жадный, не могу отдать любимые строчки. Мне кажется, что их просто съедят, и  вряд ли я когда-нибудь еще смогу увидеть их.
Временами мне хочется их показать, прочесть, раскрыть. Но жадность вновь не дает мне покоя.
Это мои сокровища. Самое дорогое, что у меня есть. Я не могу позволить кому-либо их увидеть. Мое.

Я не знаю, как часто такое встречается, и охотно верю, если есть люди, наоборот стремящиеся продемонстрировать лучшие свои труды. Я понимаю их, и одновременно не понимаю. Я просто не знаю, откуда в них такие силы… или это не силы, и мне лишь кажется? Возможно у любого есть любимые стихи, мысли, проза, которая будет храниться где-то, регулярно перечитываться,  и никогда не увидит свет.

Но я отвлекся, мои мысли изначально были направлены в другое русло.
Что заставляет нас писать?
Писать нас заставляет оно – вдохновение. Часто его насылают музы, и часто многие даже не догадываются о том, кто это, но знайте: музы живут рядом с каждым. Они в любимых, родных, знакомых, не знакомых, в деревьях у дома, в качелях в парке,  и даже в наших врагах.

иногда они так быстро насылают свое «проклятье» что мы и не успеваем узнать их личности и формы, но даже если так, знайте, стихи в вашей голове не появятся сами. Рассказ не родится сам в вашей голове. Мельчайшие детали сплетаются вместе в вашем мозгу. Вы видите их всюду, пусть и не осознаете. И однажды вы встречаете ту музу, что заставит вас вновь вернуться к тексту, и зародившееся в вашей голове, выльется наружу, будет исправлено, и, возможно, показано свету.

Спасибо, за уделенное мне время.