Мурка

Юному дарование в квартире, что находится прямо над моей купли фортепиано. Поначалу было довольно шумно, но вспомнив, как когда-то в далеком детстве тоже мучила клавиши этого невинного инструмента (безрезультатно, впрочем) и мысленно пожалев своих соседей, я подумала, что настала моя пора «отдавать долги».
Поначалу все было как у всех: «Жили у бабуси», «Сурок», потом пошли произведения посерьезней – «Полонез Огинского», скажем. Каждый раз услышав что-то новое, я отмечала, как отбивает такт время, меняя каждого из нас, и кто-то, еще недавно такой неумелый, становится уже почти мастером. Впрочем, ничего необычно, все своим чередом, как и должно быть.
Настоящий сюрприз ждал меня сегодня: наконец поняв, что юного пианисту подвластно все, он перешел к «классическому репертуару». Заглушенная толстым слоем полов  и ковров и еще более могущественной силой привычки, мелодия тихо, но вполне внятно лилась мне прямо на голову с потолка. Признаться,  не поверила своим ушам, стало получше вслушиваться -сомнений не было, она… «Мурка».