Гостья

По паспорту мне двадцать лет,
Но чувствую на сотку.
Вчера заглядывала Смерть,
Мы вместе пили водку.

Явилась Смерть – ещё светло –
Лишь только тьма ложилась.
Она прошла сквозь дверь легко,
Неслышно просочилась.

Со стуком грохнув косу в пол,
Встряхнула мокрый плащ,
Спросила я: «Ты водку пьёшь?»
А та в ответ: «Плевать».

За стенкой простонал сосед,
Смерть сразу оживилась:
«Попутчик будет на тот свет:
Его жена молилась».

И, наливая до краёв
Тускневшие стаканы,
Взаимно обнажили мы
Зияющие раны.

У ней – уродливый скелет
И безобразен череп,
Таится гадостный ответ
В провале рта-пещеры.

Мой путь – вдоль чёрной полосы,
И нервы все – в лохмотья,
Душа порвалась в лоскуты.
Жду гибели сегодня.

Спросила я: «А есть просвет,
Миг счастья в жизни глупой?»
И Смерть вздохнула: «Жизни нет.
Вокруг одни лишь трупы».

Взмолилась я: «Сил больше нет.
Хоть в рай, хоть в ад возьми!»
Но Смерть промолвила в ответ:
«Страдай. Гори. Живи».