36

Сентябрь.
Нет-нет, еще не осень. Все еще тепло и, случается, солнечно. Тебя все еще любят.
Но, сентябрь.
Все чаще дождливо. И внутри и снаружи. Все чаще замерзшие ноги и заложен нос. Все чаще упавшие листья бывают последними.

Сентябрь.
А это значит, что пришло время считать цыплят. Цып-цып-цып-цып-цыыыып.
Считать, в общем-то, и нечего. А если что и есть, то оно не считается. Ибо мне не принадлежит по сути или по закону.
Хотя, вооон ту цыпу я бы с удовольствием пересчитал.
Впрочем, там тоже счет не велик – ног, сисек и ягодиц по две. Голова одна. Для красоты. Что-то щебечет о своих девичьих проблемах. Ей не понятно. Мне скучно. Ей не расскажешь про то, как очередной психотерапевт на очередном приеме попросил вспомнить, какой ни будь, полностью счастливый день. Не омраченный ни единой гадостью, ни одним переживанием. Пусть даже из детства. Долго думал. Даже после сеанса.
А ведь это, пожалуй, единственный цыпленок, которого стоило бы сосчитать.
Стоило бы, да не обзавелся.

Не строятся планы на далекое будущее, не придумываются имена ожидаемым детям, не открывается перспектива и не сияют горизонты. Об этом говорить нет смысла. Никому. Не то, чтобы не поймут. Не успеют. Их закружит поток собственного сознания еще на слове «психотерапевт».

Сентябрь, это когда «Дайте мне точку опоры и я об нее обопрусь».