Костры осени

               
                Новелла
          Если бы меня спросили: «Какой твой любимый запах?» - я бы ответил, наверное, так…
- Это не запах кофе, это не запах моря после шторма, это даже не запах любимой женщины… Это - запах осени!

                В  последнюю декаду сентября  стояло чудное бабье лето. Таких  по – настоящему  жарких деньков я не припомню и в июле, правда, ночи - уже  по – осеннему прохладны. Сырость залезала внутрь, едва солнце повисало над горизонтом. Хотелось в тепло.
               Как раз в эту пору, а именно часов в шесть вечера, я возвращался из деревни на дачу. Крайняя улица в деревне примостилась в низине, а огороды сельских домиков были обширны и простирались вплоть до небольшого соснового островка. Урожай  там всегда был отменный – низкое место, хотя кругом был сплошной песок.
               На огородах заметил женщин  - мужчин не было, видно занимались более важными делами - сгребающих граблями пожухлую ботву. Собрав приличные  холмики, они поджигали их.  Валил  обильный  густой  и горький дым. Он поднимался  метров на десять ввысь, а потом плавно по ветру полонил сосенки. Через несколько минут казалось, что бор в тумане, а чуть позже, по мере распространения дыма по ветру и его неспешной осадке, уже казалось, что деревья стоят по пояс в воде. Я шел по направлению медленно плывущего дыма и уже видел с высоты пригорка всю деревню в дымке костров. Что – то печальное было в этом. Будто осень прощалась с людьми, унося их смех и радость, и долгие теплые вечера, и даже ожидание того, что вот – вот все изменится к лучшему: закончится гражданская  война на Украине, Ближнем Востоке. Сотни тысяч беженцев  вернутся в родные места, и вновь наступит  май и принесет только радостное тепло.
            С дымом костров и я прощался с речкой Хворостань, рыбалкой на ней и  Дону, да и самим летом, уносившем от меня навсегда это время, этот маленький, но такой нужный и важный кусочек жизни. Кто – то считает количество прожитых весен, наверное, количество счастливых мгновений.  А я - считаю осени…
            Пока я неторопливо шел, а потом стоял и долго наблюдал за плывущим дымом, деревья неторопливо присылали мне разноцветные подарки – листья, а кострам «пищу», продлевая их короткую жизнь. Бледный месяц висел прямо против меня, невысоко и был похож  на мужчину средних лет, но уже с обозначившимся животиком. Когда к семи вечера я пришел на дачу, стало совсем темно.  Костры осени потихоньку гасли, перемигиваясь друг с другом последними  почти равнодушными взглядами.  А на смену им, в уютных деревянных домах, зажигались привычные электрические костры, которые не имели запаха, очевидно, потому, что были совсем безразличны к осени.
               Животик у месяца за это время не подрос, но стал,  виден более отчетливо. Пахло грустью, горечью костров и торопливым бегом времени.

                Виктор Попов