Улетаем

Улетаем.

Сначала была «беседа». Потом они что-то наверное решили в отношении меня, записали куда надо своё понимание и больше ничего не спрашивали. У них работа поинтересней нашлась. В нашем отделении...
 
— Расскажите, что вы видели?
— Это была она. Как бы она. Ну, я не знаю. Какая разница... Мы увидели друг друга уже там... Эти, с плоскими лицами, сиреневые... Они ушли, и я её увидел.
— Она тоже вас узнала?
— Нет. Она меня и не знает. Ей и не положено.
— Почему?
— А как же? Как по-другому? Что она может знать. Она из своего мира, и ничего о нашем мире не знает. Да такого и не бывает, чтобы знали...
— А другие вещи бывают?
— Какие другие?
— Ну, вот то, что она из книги. Или вот эти сиреневые?
— Но ведь есть же! Я не вру. Как такое можно наврать. В подробностях... Проверьте. Спросите. Она теперь тоже в нашем мире живет. Что-то произошло, и переход закрылся.
— И там никого нет?
— Нет, наверное... Там какая-то другая Она. Я не могу этого объяснить. С вами такое не случалось?
— Не припоминаю...
 
«Всё! — думал. — Улетаем. Улепётываем. Хватит...»
 
Хватит этого слякотного сумрачного города... Он сам виноват. Сколько можно? Незнайка улетел даже из Солнечного города... На Луну. И недавно показывали... Там тоже забирали... И в газете... Ну и мы куда-нибудь двинем. Хуже не будет... Не навсегда, конечно. А на сколько понравится.

Турагенство. Они ещё и не всех берут. Надо будет договариваться по блату. Но у меня особый случай. С такими идеями ни те, ни другие не сталкивались. Им же надо проявить своё всесилие. В рекламных целях.
 
Да, это показывали. Не помните? Фантастическая, если вдуматься, фабула. Они увозят с собой на летающей тарелке некого молодого человека и предлагают ему взять с собой самое необходимое по его желанию. В фильме — он берёт кадку с лимонным деревом. Это сюр-шутка такая.
 
А я сразу сказал, что беру Её. Её достанут для меня. Из мозга. Материализуют. Ничего удивительного. Простые научные чудеса. В третьем корпусе. Там ночью всегда окна горят. На верхнем этаже.
 
Сложность, может оказаться, не в том... Это почти просто... «Солярис»... Помните? Невидимые лучи... Наука такая, отрасль науки, — «соляристика»... Сел, задумался — пожалуйста... Ну, и так далее. Это мы опустим...
 
Я предвижу сложности другого порядка. Я осложнений боюсь. Сложностей психологического плана.
 
Я-то её знаю, а она меня нет. Ну, и что мне с ней делать? Она ещё не успеет пожить в реальности, я не успею ей толком объяснить, что и как.
 
Представь, тебя разбудили... Не от сна, ну или от сна, но более серьёзного, долгого, глубокого... Как наркоз. Все её мысли — сразу о том, «книжном»... Как там его звали? М. М. Я дам почитать... Ничего ей не интересно. А где мне его взять в реальности? Она рвётся к нему, спрашивает, почему он её не навещает. Но адрес точный назвать не может, в какой школе её М. М. работает, тоже не знает. И как «маленького» зовут, не может вспомнить. Плачет. Не понимает. Как такую запихивать в «тарелку» и куда-то отправлять? Тут всякий... всякая взвоет.
 
Ну, допустим, отпустили нас домой — попривыкнуть, лекарства дали... Не насовсем. Для эксперимента. Для науки...
 
А куда мне её вести? Что объяснять? И она будет: «Как я здесь очутилась? Кто вы? Отвезите меня домой!» Что ей ответишь? Она есть, и её нет. Ни в том городе... Города-то с таким названием тоже нет. Выдумка. Есть несколько похожих. Её же с вокзала отправят обратно. К нам. Но уже этажом ниже.
 
Я не люблю такие фабульно необдуманные повороты судьбы. Всё повисает в воздухе.
 
Нет ни М. М., ни бабушки, ни родственников. Есть только я. Выдумавший её мир с ней вместе.
Вот какая проблема. Замороженный эксперимент. Законсервированный.
 
А неопознанные летающие тарелки летают почём зря. Порожняком...
 
И она, может быть, вообще не согласится. Представьте: из книжки — опять почти в никуда.
Но без неё я тоже не поеду. Да меня и главврач без неё не отпустит. Кто там... или там будет за мной ухаживать. Я ведь болен. У меня режим.
 
Хотя, кто знает, что это такое? Болезнь. От неё можно неожиданно вылечиться. Так, будто незаметно, рассеивается туман. Или наступает утро. Излечишься от волшебства, от памяти о волшебной стране.
 
...Сделаться другим... Измениться... Перестать всё это униженно поддерживать. Перестать жить враскорячку, только бы не рухнуло всё это, шаткое, слепленное как и из чего придётся... Перестать. Измениться. Распрямиться. Расправиться... Тогда, наверное, изменятся работа, дом, женщины, дети, весь мир вокруг... И тогда... Вот такие, как она, будут узнавать тебя на улице...
 
Кто его знает... Не проверить... Любишь её вместе с тем миром, порождённым тобой самим. Готов зарыться в тот похожий на реальный, переживаемый почти как реальный мир. Зарыться, затеряться... Но кто его знает, что из этого получится. Это ведь зазеркалье, параллельная реальность... Искусственная, в какой-то мере.
 
Город. Идеализация. Всё в воспоминаниях бродишь по тем нескольким улицам. Это как литературный полигон. Там всё мило... С Питером такого не получается. Из него хочется уехать... Может быть, для воспоминаний. Чтобы начались воспоминания.
 
Уехать. В Город? Куда ж ещё?
 
Да нет... Нельзя уже туда прятаться. Там, в самом деле, не найдут... Это то же самое, что во время пряток уйти со двора куда-нибудь, сесть, положим, на троллейбус или на поезд и уехать за город. Пусть поищут. Они и искать не будут. Игра не остановится. «Не хочешь — не играй»...
 
Но там я уже прятался...
 
Не можешь на всё наплевать. Это значило бы, что на самом деле существуют два мира. Один — их, бездушный, бессмысленный, бессовестный, холодный... Другой... Надо протягивать руки от одного к другому. А иначе всё рассыпается. Нельзя уйти в монахи и даже в дворники. Это уже давно было постигнуто. Надо привыкать. Надо отключаться. Надо забывать. Надо претерпевать...
 
И с НЛО тоже нельзя. Почти всё нельзя...
 
Проблема «единого» мира, одного на всех бытия. Чтобы ничего не вываливалось из картины мира, не отбрасывалось как несущественное, неправильное и так далее.
 
Тупик, из которого никак не выйти. Уже долго. Может быть, уже пора привыкать, обживаться в этом тупике, так как это настоящий, не выдуманный тупик.
 
Нельзя так нельзя.
 
Лететь собрался...
 
Ты спишь? Ты спи...
 

2008
©оюз Писателей, № 11, 2009
http://magazines.russ.ru/sp/2009/11/ki2.html