холодный я...
и дом холодный мой..
вода из крана ледяная справа..
пишу письмо, в далёкий чудо-зной..
мечта туда вернуться-обветшала...
по лестницам..
о, как же их боюсь..
спускаясь в ад ,
что прекращаю речи..
такие только бездны признают...
рождённые в мятежном человеке..
уносит ветер
усталость звонарей..
их пылкую любовь
мозолистые руки...
их , что-то по верхам скорей разлей..
чудесные извилистые звуки.
кто не прочтёт,
не увидит..
в праздности мира..
простую любовь к человеку.
тут телевизор не нужен.
полно..
я стёр неподвижные реки и люки..
ложкой столовой волну зачерпнул и уснул
на неделю..
пусть вечно нас греет очаг, рубцуются раны на теле.
и даже в душе...
может и в твоём сердце твоём.
вот она осень
проста, шаловлива.
лишь по ночам
сжимая тугими губами..
сердце и глотку в печали...
грустит.
осенние страницы. 1
© Copyright: Антон Коровин, 2015
Свидетельство о публикации №215100200819
Свидетельство о публикации №215100200819
Рецензии