Я раскрашиваю красками жизнь!..

   Ты смотришь на гладь моря, где отражается небо. В приятном и тихом шуме волн можно забыться и укрыться от любых невзгод, что есть на свете. В лучах заходящего Солнца можно согреться даже в самом большом одиночестве. Тишь. И красота вокруг… И всё затихает и расступается перед этой красотой. Наверное, ничего не может быть лучше этого. Ты ощущаешь себя в раю… Неудивительно. В такой красоте даже такое большое, как жизнь и смерть, становится маленьким и незначительным…

   Укутавшись в рыжее солнечное одеяло, ты становишься другим человеком. Теперь ты наблюдатель — ничто не может избежать твоего внимания. События сменяют друг друга вокруг, но тебе, по правде говоря, безразлично всё окружающее, ты душой прикован к рыжему небу, глади моря и тёплому бризу, который нежно обнимает тебя своими большими руками, навевая спокойствие… Навевая сон…

   И только сну ты противишься. Только сон — твой единственный соперник, проиграть которому ты не хочешь. Ты тайно злишься на него, думаешь, что он может отнять у тебя красоту ночи, укрытую за рыжим занавесом неба, освещённого заходящим Солнцем. Думаешь, что из-за сна ты не сможешь быть дальше тем безмолвным свидетелем, чья кандидатура тебе оказалась явно по душе. Ты противишься сну, а тем временем на темнеющем, некогда рыжем небе пробиваются маленькие искры звёзд, вдалеке проявляется Луна, и само Солнце, уставшее весь день светить и дарить тепло миру, отступает, отдавая своей ночной подруге господство на ночном небе…

   Ты — свидетель всего этого. Ты знаешь, что ночью жизнь не прекращается. Вокруг тебя так же кипит жизнь, только тебе она не интересна. Ты провожаешь взглядом приходящих и уходящих, не понимая их беспокойства ночью. Тебе всё равно. Кажется, что ты достиг той самой гармонии с самим собой, о которой часто болтают беспокойные люди. Ты в своём мире, твоя жизнь обособилась ото всего земного, растворившись в чём-то необъятно огромном и сказочном… Только издалека твоё спокойствие прерывается чьими-то словами, которые ножом разрезают то большое, в котором спрятался от жизни ты…

«Я раскрашиваю красками жизнь!..»

   Что за чепуха? Кто это может быть? Кто бы мог так дерзко разрушить целостность прекрасного и большого сонного мира? Ты слышишь этот лозунг и уже думаешь, что даже ненавистный сон вроде бы не так плох… Кто же этот бунтарь, который разрушает такую красоту? Ты прислушиваешься, а где-то вдали всё так же, разрушая тишину и спокойствие мира, слышатся те же слова — бунтарский лозунг. И тебе уже инстинктивно интересно, что же происходит, хотя и не хочется покидать красоту, полуразрушенную теми же криками, но здесь тебе ловить уже нечего — руины большого мира, бывшего только что прекрасным и манящим, тебя больше не интересуют… Ничего не сделать: ты человек, а человеческая натура такова, что они, будучи даже просто свидетелями, ищут что-то интересное, новое, неизведанное… Хорошо это или плохо? Это зависит от ситуации…

   Но ты уже не можешь удержаться. Ты поднимаешься и ищешь то место, откуда доносятся эти слова, которые звенят в воздухе, будто дрожащая струна, гремят в пространстве, будто гроза. Ты идёшь на лозунг и видишь вдалеке толпу обычных зевак. Наблюдателей, прости… Из самого эпицентра её, разрывая пространство и заполняя время, доносятся, застревая в сознании, те самые слова:

«Я раскрашиваю красками жизнь…»

   Ты уже подошёл к толпе, но за стеной людей, стоящих плечом к плечу, как никогда дружно закрывая плотно от тебя всё, ничего не видно. Как же так? Разве делают так? Делают. Оттого ты в неведении сейчас пытаешься пробиться сквозь толпу таких же зевак, как и ты, но только точно так же, как и в прошлое, позапрошлое и некоторые прошлые мгновения также ты не видишь ничего. Только воздух разрывается этим лозунгом. Всё так одинаково, и это тебя мучит, злит, раздражает. Но тогда, когда ты не слышал этих слов, тебе нравилось это постоянство, ты даже наслаждался им. Это было не так давно — неужели ты так сильно изменился за эти мгновения?
Кое-как тебе удалось протиснуться среди толпы, и взору твоему открывается небольшое место, как будто маленькая сцена, посреди которой стоит молодой человек, недавний юноша, в руках он держит гитару, иногда подёргивая её струны. Он стоял неподвижно, о чём-то думал, потом резко, будто его напугали, вздрогнул и начал играть мелодию блюзовую, подпевая себе, хотя пение это больше походило на крик, а также нервно танцевал в такт. Ничего особенного, но люди смотрели. Они подхватывали мелодию немного пискляво играющей в руках юноши, и танцевали вместе с ним. Толпа перестала быть статичной, она танцевала, пела, хохотала — веселилась.

   Юноше-бунтарю удалось вырвать людей из вереницы постоянных дел и забот, которые они придумали сами, из-за которых сами страдают. И даже немного раздражённый ты уже немного забываешь о своих накрученных бедных нервах и тоже танцуешь и поёшь вместе с толпой. Именно сейчас ты понял, какими красками и чьи жизни он окрашивает. Он не наблюдатель. Он бунтарь по своей природе — он хочет менять мир. И ты призадумался, а в душе у тебя стали жить те самые слова:

«Я раскрашиваю красками жизнь!..»