Леониды. гл. 7. Ветер

Начало по ссылке: http://www.proza.ru/2015/10/02/113


ВЕТЕР

Ветер... За окном сильный ветер. Он не дает уснуть глубоко. И сон похож на тонкую паутину, каждая нить которой, говорят, может выдержать слона, но которую так легко смахнуть и не заметить,  движением вздрогнувших век. Ветер. Это лето пытается прорваться сквозь по-апрельски прохладные первые дни июня, на светлые улицы ночного города… Сплошные парадоксы природы в этом северном городе белых ночей…

Он что-то почувствовал и открыл глаза. Долго и внимательно изучал паутинку трещинок над своей головой,  успев удивиться, что еще вчера не замечал их. И лишь после того, как трещинки пришли в движение, догадался, что это просто тени, отбрасываемые в лунном свете, колышущимися за окном кронами деревьев.
 
Приподнялся на локте и взял с прикроватной тумбочки телефон. На часах начало пятого ночи. На календаре – начало июня, 12 лет спустя. Пару недель назад он вернулся домой из той, другой страны, оставив позади дни короткого отпуска. Все, что принесло ему ожидание ответа от нее, было знание, что она тоже скоро должна прилететь в этот город. Город, в котором они познакомились.

На экране телефона строчки ее письма. Она отправила их всего несколько минут назад. Она прилетела. Она вернулась. Она сейчас где-то совсем рядом. Ведь что такое какие-то смешные пару десятков километров между его и ее домом, по сравнению с тысячами миль океанского пространства и годами молчания, разделявших их еще всего лишь несколько недель назад?

Он ответил ей, поздравив с возвращением домой и, выразив надежду, что они смогут встретиться в ближайшее время. Собрался было положить аппарат обратно, но вместо этого, увлекаемый потоком воспоминаний, стал перебирать на клавиатуре вязь букв, сплетая из слов и чувств – своего ловца снов… Ловца снов о ней.

          «…Хорошая моя… В прошлый раз я остановил свою память на дне, когда ты
          улетела в Америку. Хочешь знать, что было дальше?

          А дальше мне было уже не так сладко-сиропно с легкой грустинкой 'она
          ускользала', как хранит моя память первые два месяца нашего знакомства.            
          Дальше было по-другому. И сладко... И горько... И больно... И
          страшно... Не уверен, что ты хочешь слушать дальше. Но, если хочешь,
          знай...

          В последние дни  до твоего отъезда, я чувствовал, что ты уже не со
          мной. Где-то там... в Америке...? С кем-то там... в Америке? С чем-то
          там, связанным с Америкой...? Не знаю. Ты еще рядом. Еще могу коснуться
          твоей руки. Еще позволяешь себя целовать... Но уже не со мной.
          Чувствовал. Переживал. Но не смог тогда ни понять, ни изменить это. 

          Зато про себя я все понимал. Я знал, что влюблен в тебя. Сегодня, когда
          ты лишь немного младше меня тогдашнего, ты, наверное, согласишься, что
          с опытом жизни, встреч и расставаний, и конфликтов, и попыток что-то
          спасти в своих отношениях... становится проще понимать самого себя и
          признаваться себе в этом. Так вот... Мне тогда, действительно, хватило
          всего 16 дней, что бы признаться себе, что я тебя люблю. И хватило
          смелости признаться в этом тебе.

          В чем смелость? В том, что бы сделав это, не ждать таких же слов в
          ответ... Надеяться... Хотеть... Но не ждать этого, как обязательного
          эха...

          Я понимал к твоему отъезду, что с твоей стороны уже нет тех эмоций и
          чувств (не буду говорить - любви), которые ты проявляла вначале. И я
          был готов, что коль уж так сложилось, и твой отъезд на целых два
          месяца, прервет наше общение, то пусть так оно и будет…  Так я думал
          день. Два… Три... А вот дальше... Поверь, я до сих пор не понимаю, что
          произошло со мной потом...»


Продолжение по ссылке: http://www.proza.ru/2015/10/06/484

***
Примечание: часть Главы 7. Ветер - так же опубликована отдельной миниатюрой "Парадоксы".