Пятница, 13

В пятницу 13-го на одном кладбИще
Свой решили праздник устроить сатанисты.
Нарядились в черные одежды, свои рожи
Так размалевали, что смотреть аж тошно.
И пришли всем скопом в царство безмятежности,
Страшные серьезно – просто до потешности.
Куриц притащили, принести чтоб в жертву,
Тех чтоб возвратить, кто в чертогах смерти.
И среди крестов заклали пентаграмму,
Пукая от страха, вспоминая маму.
И звезду во круге кровью оросили
Куриц убиенных, дьявола спросили:
“О, владыка мира, наш отец ты ночи,
Просьба до тебя есть, маленькая очень:
Сможешь возвратить ты в жизнь того, кто мертв?..”
Дьявол же в безмолвии малость был уперт.
Звезды полуночные лишь во тьме мерцают,
Да среди крестов ветер завывает.
И молчит владыка ночи апатичной.
Он уехал в отпуск, а может, на больничный.
Сатанисты делать решили своей силой,
И вскрыли потихоньку старую могилу.
Запах тлена вырвался в этот белый свет…
Гроб когда открыли, там лежал скелет.
Дьявола служители застыли в онемении:
Смерть в великолепии во всем, к жизни – презрение…
Вдруг скелет поднялся, схватился за край гроба,
И прощелкал: “Мужики! Я же вас не трогал!..”
Сдуло ветром тех, кто сатанистом звался,
В воздухе вонючий лишь запах их остался.
А скелет, в ухмылке оскаливши свой рот,
Снова лег на спину, и закрыл сам гроб…
Что еще добавить? Церковь заимела
Новых хор певцов, что знают свое дело.
Не помянут дьявола ни за что на свете.
Во как: сатанизм вам не шутки, дети.