То слышу я не Русь ли,
Её века и даль,
Разлили будто гусли
Былинную печаль.
Дороги в ней забытые
И чьи-то имена,
Вздымая пыль копытами,
Зовут те времена.
Томят в осеннем свисте
Кочующих ветров
И зажигают листья,
Как отсветы костров.
Виденьями теряется
С далёким предком связь,
Где он в поход сбирается
На зорьку помолясь.
Чтоб снова стать опорой
В родном краю для воли,
Не раз судьбу которой
Решала битва в поле.
То слышу я не Русь ли,
Её века и даль,
Разлили будто гусли
Былинную печаль.
Былинная печаль
© Copyright: Владимир Вальков, 2015
Свидетельство о публикации №215100301589
Свидетельство о публикации №215100301589
Рецензии
