Монолог уставшего писателя

               

  Я почему то подумал что когда меня не станет-умру я и сразу узнаю все обо всех,все тайны мне откроются. Так должно быть,мне уже не надо думать и догадываться,все просто, меня нет и все тайны открыты. Я все вижу и обо всех знаю. Что с этим делать тогда?Мне то это все уже и не надо. Поздно и страшно думать об этом.Тогда получается жизнь имеет смысл-жить. Не нужно быть умным или дураком. Все дураки и все умные-пока живые пока не знают всех тайн. Я не знаю может то что я думаю и есть философия или заблуждение, но как то душно в себе держать этот факт. Ты же знаешь,меня не все поймут,иногда хочется чтобы пожалели что ли, а они ноги за спиной вытирают. Дураки,живые дураки.А ты?Кем я тебя раньше называл?Помнишь кто ты?А я кто?

  Время быстро летит,я и не стал писателем.Пять лет любил писать-а никто не полюбил меня читать.Да,какое то глупое сочетание-желания и возможности. А время летит и вот я застрял в отрезке одиночества и меня пугают мысли.Что я смогу еще написать?Опять вынимать душу и гладить и ее как кошку и обратно в тело,а там уже нагажено,намусорено чужими письмами,песнями и танцами. Вокруг же все Достоевские, каторга для них с такими вот ручкаться.Не перестану задавать себе вопрос кем я стал?Хотя вот понимать начинаю, неважно кто я,ох куда важнее что я делаю для других. Ну хочется же всем добра желать,а мою душу-кошку пинают грязыми сапогами и еще брысь кричат. Я же не пью,матом не ругаюсь-значит меня можно в грязь опрокинуть и смеяться с меня можно.Да к черту ваши тайны,все вы сплошные молчаливые тараканы уютно поместившиеся в своих гнездышках,привыкли только жрать, и кричать дай!А для других что вы сделали?

-НИ-ЧЕ-ГО!

-Есть те кому это нужно,-Слышится голос за печкой.

 Кто из вас хоть раз за всех помолился,просто не в оправдание совести,а вот когда жаль стало весь свет,а на себя руки хочется наложить...и молится за всех. Потому как виноват человек во всех грехах человечьих.

 Я такой же... помолюсь за себя и сплю,снятся кошмары черные и реки во сне серые, просыпаюсь и себя видеть порой в зеркале не хочется. Молча иду умываться,чайник ставлю и жду вечер когда день закончится. Разве жизнь это?Сам себя загоняю обещаниями,хуже когда ничего не успеваю и вот понимаю что надо все успеть.А мне бы Бога попросить чтобы сил дал себя вынести,я же гордый.Кричу потом на всех и опять хочется мне чтобы пожалели меня!

 Не надо жалеть,не заслужил. Не написал еще чего то, за что меня пожалеть можно,не пережил еще того о чем смог бы написать.Маюсь...