Безликие

Безликие. 1 часть.
Многоликость жизни. Безликость окружающих.
Его лицо. Его смех. Его глаза. Его аромат. Его руки. Его слезы.
Эмоция. Чувство. Эмоция. Эйфория. Чувство. Страх. Опустошение.
А вокруг безликие люди спешат по своим делам. Им неведомо, что за 22 часа можно прожить всю жизнь и оказаться выброшенными на берег. Беспокойные волны пытались привести нам в сознание. Но рядом такие вещи, как рациональность, взвешенность, продуманность, обдуманность, серьезность, безликость теряли свой смысл.
Дорогой читатель, я изначально собиралась написать рассуждение. Поэтому не ищи в строках какой-то сюжетный замысел. Скорее это набор слов, которые выстроились в моем слегка воспаленном воображении. Своеобразное послевкусие после «Заставь меня жить».
Безликие – это не оскорбление. Людям вокруг кажется, что максимальный пик, который они могу испытать – это любовь, ненависть, горе, боль и обида. Неплохой в принципе флакон эмоций. Но есть что-то большее, более возвышенное, болезненное, трогательное, душераздирающее, убивающее, испепеляющее – вдохновение.
Когда хочется творить каждую секунду. Ты пишешь на телефоне, на ноутбуке, на клочках бумаги, записываешь фразы на диктофон. Пытаешься собрать целый рассказ. Проживаешь каждую секунду вместе с главными героями и в конце чувствуешь себя опустошенным.
Люди читают, критикуют, оценивают. Но лишь единицы понимают истинный смысл. Особенно если только у одного человека есть реальная концовка рассказа. (Но это другая история).
А сейчас подводя черту. Маленький эпилог «Заставь меня жить».
22 часа.
Я читала свой рассказ. Вслух. Ему. О чем я думала? Как я решилась на такую авантюру?! Он пил водку из горла. Я захлебывалась слезами. Под Басту и Локи Доги я проживала еще и еще раз всю историю моих героев.
Он держал меня за руку, прижимал к себе, целовал запястья. А я сжимала кулаки до боли, чтобы не сорваться и дочитать.
- Ты не спишь? Мне остановиться? – постоянно спрашивала его я.
- Читай, - шептал он, и слезы стекали по его лицу.
Так страшно мне еще не было. Обнажение душ. Полное откровение. Куда еще ближе?! Рассказ закончился. Меня трясло. Минус все играл. Слезы стекали градом. У меня. У него. Водка кончилась. Остались только мы. Наедине с эмоциями, которые никогда не испытать безликим. К счастью.
- Ты такая сейчас бесконечная, - прошептал он, смотря прямо в глаза, проникая в самую душу, прикасаясь к легким, обнимая сердце.
- У меня тушь размазалась, сопли текут, - я попыталась вырваться из его объятий, выбраться из океана в его глазах. Еще секунда и захлебнусь в эмоциях.
- Нет, ты прекрасна, - он рукой провел по моему лицу, обжигая кожу нежностью.
- Отпусти. Мне надо умыться, - ведь я так хотела быть для него красивой, а сейчас я даже не хотела представлять, как очаровательно выглядит подтекшая, слегка размазанная тушь,  красные зареванные глаза. Очень обворожительно.
Но он продолжал проникать в меня, заглядывал в самые сокровенные комнаты, бесцеремонно распахивая двери, обнажая каждый сантиметр моей души, покрывая поцелуями каждый шрам, страстно обнимая каждого демона, убаюкивая каждый страх.
- Бесконечная.
Все мое тело сковало от его слов. Он проникал в сознание. Завладевал моим разумом. Кажется, дороги назад уже не было. В этот момент поздно было бежать от человека, который строил прекрасные замки в моем внутреннем мире. Он еще сам не понимал, что он не просто спасает мою душу, он вдыхает в меня себя, заполняя легкие кислородом, наполняя пустующие комнаты моего сознания верой, надеждой, заполняет сердце любовью. И было неважно, что с наступлением утра все изменится. Он не посмотрит на меня пылающим взглядом, полным надежды и обещаний. Он не произнесет с дрожью в голосе: «Бесконечная». Это было неважно. Мы были здесь и сейчас. Абсолютно родные. До дрожи близкие. Исключительно бесконечные.
- Впечатляющая моя, - с нежностью, на которую только и способен настоящий мужчина, произнес он.
- Особенный мой, - улыбнулась я. Слезы уже десятым потоком накрывали меня.
- Иди ко мне, - он прижал меня к себе. Сердце бешено колотилось.
- Ты опять видел меня ужасной.
- Что ты подразумеваешь под «ужасной»? – он засмеялся.
- Зареванная, с соплями, с размазанной тушью… Красивая, - я шмыгнула носом.
- Ты прекрасна. Впечатляющая моя. Бесконечная моя, - шептал он мне на ухо, как сумасшедший.
- Мне так страшно.
- Мне тоже.
Погружение друг в друга. Он с осторожностью снимал с меня платье, покрывая поцелуями каждую клеточку тела, каждую мурашечку на коже. Одно целое. Неделимое. Мы. В такие секунды мир вокруг перестает существовать, время замирает в страхе помешать, дыхание сбивается, сердце ломает ребра, прикосновения оставляют ожоги.
8 минут
- Ты опустошила меня.
- Я знаю.
- Не оставила внутри ничего живого. Выпила меня до дна.
- Завтра придет она и наполнит тебя, мой особенный. А сейчас я тебя поцелую.
- Я не хочу.
- Я хочу, - в его глазах страх. А я так хотела оставить в памяти его поцелуй.
Я поцеловала его. Он, конечно же, ответил. Вдохнули. Руки его задрожали, он прижал меня к себе. Секунда. Выдохнул первым. Опустил руки.
- Хватит, - попросил он.
Я продолжала гладить его по лицу, пальцами запоминая каждый миллиметр. Он все еще смотрел в душу. С жалостью и сочувствием. А внутри меня прокачивал рэпчик, какие-то сопливые треки. Я улыбалась. Самая неискренняя улыбка, которая никогда не подводила. Все верили, а он не поверил. Он читал меня по глазам. Врать глазами – я еще не достигла такого пилотажа лжи.
У него разрывался телефон. Он с облегчением хотел взять трубку, но я его остановила. Прижалась к нему всем свои существом, всей своей душой проникла в него.
- 8 минут. У меня есть еще 8 минут. Они все подождут. А мне всего лишь надо 8 минут.
Он обнял меня, жалея меня, утешая. Мы прощались. Наши души обливались слезами от горечи, обиды, кричали от боли. Но мы не обронили больше ни слова. 8 минут. Хотелось сказать: «Попроси меня остаться». Я бы не осталась. Он бы не попросил. Все было известно наперед. Мы знали, что все приведет к этому. Но так боялись этого конца.
30 секунд 
Его поцелуй. Горький. Формальный.
- Прощай.
- Прощай…
Безликие. 2 часть.
Я забыла забрать свою душу. Кажется, она устроила бунт и сбежала в его мир. Я ощущаю, как она счастлива, засыпать и просыпаться рядом с ним, оберегать его от лютых морозов, прижиматься к нему ночью, целовать перед работой, держать за руку во время поездок, бежать рядом на вечерней пробежке. Глупая моя душа в безумной эйфории не замечает, что в его постели одна сменяет другую. Это защитная реакция. Ее мозг отказывается принять то, что он никогда не будет принадлежать только ей.
Я знаю, что он никогда не испытает то, что мы пережили за 22 часа… Я не испытаю тоже. Но все, что будет дальше, возможно, будет более реальным, более настоящим, более стоящим. Мы прожили целую жизнь за 22 часа. Выпили друг друга.
Лишь моя окрыленная им душа никак не могла понять, как же так просто мы сказали «Прощай». Влюбленная в него до кончиков перьев, она так надеялась на… Нас. Но в момент, когда часы наконец-то стали идти, мы вновь стали безликими и серыми, как и все вокруг.
Я шла по улице, дождь проникал под одежду, машины с шумом проносились мимо, прохожие спешили по своим делам. Я ничего не чувствовала. Ни о чем не думала. Полное опустошение и безликость. Серые люди. Холодные люди. Безразличные. Безликие.
Эмоции – это очень опасно. Сколько бы мы смогли гореть друг другом? День? Неделю? Месяц? Год? Всю жизнь? 22 часа. Наш маленький рекорд. Аккуратный глотки. Пробуем друг друга на вкус, как в первый раз. Он волнуется, я слишком вызывающа. Боюсь его до дрожи в коленях. Откровение – лучшая защита от него. Пошлость. Томный взгляд. Неудачный флирт. Слишком явные намеки. Защищаюсь от него.
Поцелуй. Каждый раз как первый. Волнительный. Трепетный. Наивный. Начинаем набирать обороты. Пьем друг друга из горла. Не закусывая, чтобы с утра болела голова и тошнило. Не может остановиться во время. Не могу остановиться.
Люди вокруг. Без эмоций. Я так им завидую, если честно. Им никогда не испытать похмелье от человека. От такого особенного особенно не моего человека. Это страшно понимать, еще страшнее принимать. Но хочется погружаться в него, напиваться им, болеть им.
Хочу стать безликой. Простой. Обычной. Реальной. Я не считаю себя особенной или выше других – ты не думай, мой читатель. Скорее никчемной, не приспособленной к реальной жизни, живущей где-то на границе между реальностью и вымыслом, в параллельной вселенной. Я могу разложить любого человека. Я могу объяснить, почему человек поступил так или иначе. И это сводит с ума. Хочу потерять себя, чтобы просто жить.
Сладкие парочки с визгом пробегают по лужам, крепко держась за руку, в надежде, что никогда не расстанутся. Он тоже будет бежать также, с ней. С нормальной и безликой. Я стояла под ливнем, дождь проникал в мое сознание. Рядом со мной симпатичная девчонка бежит, спасаясь от дождя, а впереди он… Улыбнулся. Я улыбнулась в ответ и сделала шаг навстречу. Проезжавшая машина окатила меня ледяной грязной водой с ног до головы. Протерла лицо…
- Нет, - безмолвный крик. Упала на колени.
Он радостно подхватил ее на руки. Поцелуй. Счастливый смех. Они смешались с толпой таких же безликих, обычных, но счастливых. Мимо проезжали машины, проходили люди. Я была реально-нереальной. А он был таким особенным.
Прошло мгновение и видение исчезло. Я все еще на улице. На коленях. Рыдаю под дождем. Серые люди. Серые улицы. Серый мир. Безликий. Дошла до дома, задыхаясь от недостатка его нежности.
- Никчемная, - сказала я, рассматривая себя в зеркале. – Хватит. Остановись. Ты попадешь в зависимость. Поздно, уже попала. Выдохни его из легких. Я не хочу. Что в нем? Он понимает мою нереальность. 22 часа. И все. Ему достаточно. Тебя так много.
С психу разбила зеркало. В осколках я нравлюсь себе больше. Разбитая. Убитая. Теряющая себя. Открыла шкаф – моя коллекция эмоций. Надеваю на себя счастье. И живу дальше. Мимикрирующая под безликих. Я.