Полёт

   Ему часто снилось, что он летает. Собирается с силами, подобно фокуснику, показывающему замысловатый фокус и взлетает. Парит над жизнью и всё что внизу — это просто пыль, мишура и не нужная роскошь.
   Потом он просыпался и долго ещё лежал, сожалея что и в этот раз сон закончился и надо ждать ночи, когда, может быть, сон вернётся. Он хотел бы остановиться, застрять в этом сне  -  не в пример тех видений, когда разум пытается заставить организм пробудиться и ты пытаешься вернуться в реальность и отчаянно ищешь выход, а сон всё длится и длится...
   Он всегда чего-то ждал: ждал когда закончится рабочий день, ждал когда закончится фильм, ждал когда дочитает книгу, ждал конца.
   Потом он ел яичницу и шёл на работу. Продавал газеты на уличном развале и как обычно ждал.
   Когда рабочий день заканчивался он считал выручку, ехал домой, смотрел по телевизору  какое-то ток — шоу и как обычно ждал.
   Ночь проходила без сновидений и он жарил яичницу, собирался и ждал...
   Потом он всё же дождался... пенсии, собрал свои скудные пожитки и уехал в деревню, чтобы снова ждать.
   И лишь иногда полёты во сне возвращались, но с возрастом их становилось всё меньше и меньше.
   Потом случился сердечный приступ — видимо сердце устало ждать.
   Он упал, схватившись за сердце, прямо в своём деревенском домике... И полёт вернулся...
   Когда, спустя 3 недели односельчане всё же заметили..., нет не его отсутствие, а странный запах, доносившийся из дома, который всё нарастал, то позвали участкового.
   Участковый с понятыми открыл дверь (даже ломать не пришлось — дверь по-деревенски была просто прикрыта) и увидел человека, вернее то, что когда-то было человеком, который лежал на спине, распухший от начавшегося разложения. А на лице его была улыбка.
   Деревенские потом долго обсуждали эту улыбку и крутили у виска...