Редакционная почта
(Из воспоминаний друга моего отца)
На фотографии отец мой
Ему всего семнадцать лет,
Как он мечтал той страшной ночью,
Что будет в будущем поэт.
Однажды утром по команде
Отряд рванулся на восток,
Отец сказал: “Браток, что будет?...”
С кармана вытащил листок.
«Ты сохрани стихи для мамы
Она героем сына ждет,
Скажи, что не боюсь врага я,
Скажи, что сын живым придет».
Пошел он в бой, все полыхало
Земля горела под ногой,
Сержант вдруг в полный рост поднялся
И строки полились рекой.
Отец читал под звуки взрывов
И звонким голосом своим,
Он душу рвал, тому кто слышал
Его о матери стихи.
Солдаты из окоп рванулись
Отец в траве густой лежал,
Друг вытащил стихи поэта
И до конца их дочитал ...
На фотографии отец мой
Стихи я бережно храню,
И в час, когда душа томится
К ним головою припаду.
Умыт Сагитова
Свидетельство о публикации №215100601304