В тишине одиночества

Остывает недавно собранный урожай. Шепот опадающей листвы все больше встраивается в холодный воздух, оседая в легких удаленными отголосками увядающей травы. Дни становятся короче, сменяясь долгими тягучими сумерками. В коих чувствуется засыпание природы , а ей на смену словно выступает пробуждение чего то темного. Время- осень. По утрам бывает еще, солнце ласково касается наших забытых лиц своими слабыми пальцами. Это похоже на то, будто кто то близкий смирился и прощается с безнадежно и смертельно больным, родным своим человеком. В его объятиях все меньше силы, все меньше близости и тепла, а значит,  нам остается только греться от огня внутри себя. В этой занятой маяте больших городов, где не замечаешь, как годы сменяются один за одним, где пропадаешь с концами, изредка осознавая, что ты уже не тот..совсем не тот кем был одной осенью раньше..а может двумя. Может тремя. Совсем не тем.
Серость Московского неба стала уже постоянным спутником в твоей жизни. В городе, где эти декорации не сменяются по полгода, ты меряешь шагами его улицы потому, что любишь их затоптанные тротуары, за много лет превратившие тебя в искателя. Наверное все же истины, ведь куда бы не заводили их петляющие коридоры, дорога всегда выводила к дому.
Время растекается инертной массой, подобно изображенному на картине Сальвадора Дали, меняя очертания привычных вещей до неузнаваемости, но что то навсегда останется постоянным. А именно этот огонь в груди. То, чем всегда сможешь оттопить замерзшие руки и написать этих пару слов. И не важно о чем. Хотя бы просто даже о том, что пишешь это. О том ,что в тишине одиночества там ,в сердце твоем...(с)