Бродяга

            Лето стояло жаркое. Барак раскалялся, даже готовить еду в общем коридоре становилось опасно. Ночью все спали на улице, прямо на земле перед входом. Все двери настежь, без замков, но воровства в зоне не было, хотя и воровать-то было нечего.
            Токарный цех, в котором работал отец, закрыли, а его перевели на другое место. Цех слегка помыли, завезли лавки, прибили кусок белой ткани и стали показывать кино.
           Афишу – потрепанную картонку с надписью «Бродяга», цепляли на ближайший столб, а потом уносили. Вскоре и надпись уже не читалась, но висит картонка - будет кино! Гоняли одну и ту же картину, а мест все равно не хватало.
            Клееный и переклеенный индийский фильм просто рвал душу. Шмыгали носами, откровенно рыдали, в главного героя влюблялись насмерть, пели его песни, подражали танцам, на все лады пересказывали сюжет несколько дней подряд. Потом, успокоившись, с нетерпеньем ждали, когда же фильм привезут вновь.
             И все повторялось по второму, третьему, пятому кругу. Сейчас я думаю, что это был стихийный, вселяющий надежду сеанс психотерапии. Хоть на час, но люди забывали свое сволочное бытие, боль, голод, и жили другой жизнью. Тоже не очень сладкой, но в борьбе за свое честное имя, за свое счастье, которое обязательно придет до того, как появится надпись «Конец».