Гласят нам истин строгие октавы,
Что ближе им не злато, а сума,
Тесня лачуги вряд ли будут правы
Пред Богом слишком сытые дома.
Когда за кучу благ старушку Землю
На части рвёт нахрапистая рать,
Невольно душам брошенным я внемлю,
А сколько здесь таких не сосчитать.
Никто из них особенно не плакал,
Одной слезы в глазах блестела дрожь,
Смотрела ли бродячая собака,
Иль дерзким взглядом уличный Гаврош.
Плывёт к закату грусть былинной песни
И в ней родимой тяжкий звон оков,
С того и кажется планете ты ровестник
И в сердце эхом слышен шум веков.
Гласят нам истин строгие октавы,
Что ближе им не злато, а сума,,
Тесня лачуги вряд ли будут правы
Пред Богом слишком сытые дома.
Брошенные
© Copyright: Владимир Вальков, 2015
Свидетельство о публикации №215100700469
Свидетельство о публикации №215100700469
Рецензии