По пути к раю... 1

Освободиться и начать жизнь с чистого листа. Обзавестись семьей, работой и найти свое место в обществе. Вот о чем я мечтал,  оставляя за спиной ворота колонии для малолетних преступников. Воровская романтика не для меня. Это урок я усвоил надолго.
Я высокий голубоглазый блондин. Довольно симпатичный,  по крайней мере не обделен женским вниманием. Но все мои знакомства с противоположным полом, были похожи: на отношения рук с бумажными салфетками. Вытер руки и выбросил. Ни чувств,  ни сожаления от расставаний. Так было до того момента, пока в моей жизни не появилась Она.
Наша встреча состоялась на дискотеке. Она выпускница школы с золотой медалью.  Высокая, жгучая брюнетка с темно-карими глазами. С огромными перспективами в будущем.  И я бывший узник. Что может у нас быть общего.  Этим вопросом задавались все вокруг, но судьба ироничная особа.
Мы с ней сыграли свадьбу, а после рождения сына, навсегда покинули маленький городок,  в поисках лучшей жизни. Жизни,  где не тянет прошлое,  жизни без родственников с их упрекать и советами.
Я начал жизнь заново. И у меня все получалось. В жизни нет ничего не возможного, нужно только верить в себя и поддержка близких людей, а остальное приложится. Так я думал...  Так я ошибался...
Как оказалось позже: что для счастья,  двум индивидуумам,  кроме детей и общих интересов нужна еще и свобода,  возможность отдохнуть друг от друга. В этом была роковая ошибка. Мы не отдыхали.  Мы упивались,  мы наслаждались друг другом. Мы были ярким пламенем, пылающим огнем. А потом один перегорел...  Это был я...
Я не понимал, что происходит, не понимал, почему мне стало скучно с женой. С той единственной которую я любил и люблю до сих пор. Я не знал, что со мной.
Алкоголь... Он не решал моих проблем,  но помогал забыться.
Я приходил в хмельном угаре. Жена меня била. Я смотрел и улыбался. Мне было больно, но не физически, больно душевно. Она стояла напротив меня с ножом в руке.  Я приставил лезвие к своей груди и сказал: "Реж". У нее была истерика. Она что-то кричала и плакала, плакала и кричала. Я видел сына.  Ему было четыре года.  Он смотрел большими голубыми глазами из-под копны ржаных волос.  И плакал. Он плакал молча со страхом, он не понимал, что на его глазах рушится семья.  Я знал, что не смогу ему этого объяснить.  Он не поймет. Я его люблю.  Он моя кровь,  моя копия. Он мое будущее... Наше будущее...
- убери нож,  сын смотрит.  - сурово сказал я жене и удалившись в спальню, плюхнулся в одежде на кровать...
Я слышал,  как рыдает жена. Как она кричит на меня. Но я ничего не мог сделать,  или не хотел.
Я их любил.  Больше жизни. Они ушли. Наутро я проснулся в пустом, холодном и чужом доме.
Жизнь рухнула. И я полетел на дно...
Салфетки. Салфетки. Одни сплошные салфетки. Между запоями. "Друзья" по стакану и снова салфетки. Я хотел видеть сына, но женщина,  которую я люблю,  мне запрещала и препятствовала.
Я превратился в алкоголика, без работы,  без семьи. Я был выброшен в урну...
Пьяный угар... Салфетки... Тюрьма...
С чего начал,  к тому и вернулся. Цикличность жизни в её ярком проявлении...