В пятницу вечером

Здорова чувак, сегодня пятница и ты точно  не дома. Знай, я тебя предупреждал. Пиво  тебя убьет.  Даже не знаю, куда можно податься в нашем городе в столь мерзкую погоду. Вроде, мест много, а душевно посидеть  негде.  Или громко или шансон. Или пиво дают такое, которое убивает еще быстрее. Или еду. Одним словом - ГМнО.
 

Можно  попробовать в ночной клуб сходить, окунуться в мир прогрессивного техно. Но я знаю, ты любишь Шнура, а он и прогрессивное техно - это, как Волочкова со сникерсом. Да и что ты будешь делать в ночном клубе? С твоей грацией  танцевать можно только танец лесорубов. Женщины – эти бестии о двух ногах, с опустошающим кошелек взглядом. Ты давно научился отличать Женщин от шлюх.  Шлюх ты не любишь, но, при этом, неистово хочешь их, после каждого лишнего грамма алкоголя.  Ночной клуб, техно, шлюхи. И ты  на белом коне, посреди зала, как клоун, выплясываешь танец Траволты.  Все внимание обращено тебе, блеск огней, звон монет, реки алкоголя. Чьи-то волосы, запах которых  ты вдыхаешь, даже не понимая, как так получилось, что твоя рука на ее колене.  Тебя заносит, на поворотах и в разговоре. Еще одна рюмка, кривая дорожка к неизбежности, слепые поцелуи, смятая одежда, больная голова, пустой кошелек,  желание быстрее смыться, пока она спит. Такси. Душ. Пустота.  Нет, чувак, одного раза тебе было достаточно.
 

Возвращаешься к Женщине. Стыдливо смотришь  ей в глаза, той, которая выбрала тебя из всех одинаковых, бравых, высоких и стройных. Выбрала тебя, а ты был в клубе и любил шлюх. Потому что алкоголь и потому что ты   был неотразим. Ну, по крайней мере, ты так думал.  Стоишь  и стараешься понять, она уже все знает или только догадывается?


Не знает она ничего.


Понимаешь - что пронесло. Весь мир вновь  обретает краски. Через день - тебе уже не будет стыдно. Через неделю - ты забудешь про ночной клуб. А через месяц - она все узнает.  Промолчит. Побоится признаться, ей не 20 уже, не соскочишь.  Что-то незримо сломается, сухим щелчком. А ты так и не поймешь почему. 


А какие у тебя были варианты, в том самом клубе?
 

Вариант - слово из детства. Помнишь школу, мы всегда делали один вариант, я по русскому ты по математике. Ты списывал у меня, я - у тебя. Потому  что  я не умел считать, а ты - писать.  Было очень удобно.  Знаешь, в жизни у нас друг у друга, ни хрена, не вышло списать.  Мои буквы с твоими цифрами не прошли проверку. Каждый залез в свою нору, построил свой мир, в который не пустит ни кого, уже никогда. Даже если будет делиться сокровенным, один раз, на новый год, в бане.  Все равно оставит  на самом дне такое, что не расскажет и под страхом смерти.
 

Женщины, секс, ложь, деньги, семья, алкоголь, любовь, предательство, страх, смерть. Сколько скрыто за обычным ответом –«Нормально», на вопрос –« Как дела?».


А что ты можешь ответить, как ты изменил своей Женщине или того хуже - она изменила тебе? Что рассматриваешь по утрам родинку на левой руке, ища признаки меланомы и всякий раз почти находишь. Или, что твой сын - законченный двоечник и начал тырить у тебя сигареты?  Вот все это ты, прямо,  возьмёшь и расскажешь.  Прямо мне. Потому что уверен - я пойму.

 

Ничего ты не расскажешь, стыдно такое говорить. Да, чувак, и мне тоже стыдно.  Я тоже молчу в тряпочку. У меня все хорошо.
 

Теперь ты не ходишь по клубам.    Со временем, ночной клуб, бар и ресторан незаметно переехал на домашний диван, поближе к компьютеру. Зато, можно включить National  или Led Zeppelin. Листать ЖЖ. В моменты откровения писать туда что-то, в тот раздел - не читаемого, с одним твоим просмотром в год.  А потом наступает пятница.

 
  А каждую пятницу  ты уходишь из дома, уходишь, ни сказав ни слова, не предупредив, не поставив в известность.  Идешь, считая ступеньки, шаги, минуты.

 
Идешь осенью, зимой, весной. Шаг становится быстрее, ты словно стараешься успеть за возрождением природы. И всякий раз опаздываешь, обещая себе, вот следующей весной...


Идешь, соблюдая свой давно выбранный маршрут. Спрятав глаза за темными очками. Руки в карманах, плеер в ушах.  Знаешь, я бы хотел пройтись с тобой рядом, молча и трезвым. Потому что если буду пьяным, обязательно начну разговаривать. Я буду пытать тебя вопросами, куда и зачем ты идешь?  Хихикая. А ты будешь злиться, мять сигарету в руках, а потом пошлешь меня или даже попытаешься вмазать, нет, не по 100 грамм, а мне по роже.  Поэтому - только трезвым.


Я знаю куда ты идешь, печатая шаг, словно боевой робот.

Каждую пятницу, ты идешь от своей мечты, оставляя позади пепелища из нереализованных идей.  Твоя мечта похоронена, на ней плита, надпись, оградка. Топая по пыльным улицам, ты пишешь реквием своей мечте. Вспоминая ее прощальный выдох. Тенью ступая рядом, Я в порыве чувств, на секунду, вспомню свою мечту. Почти осязаемую. Почти земную. Подниму голову, посмотрев на серое дождливое небо. Виновато опущу вновь.


Я пройду с тобой еще один квартал, а потом сверну, выдернув себя из состояния гипноза.  Куплю цветов и подарю их своей Женщине. В пятницу. Вечером.