Сказки Странника. О смерти

Про птицу - http://www.proza.ru/2015/09/30/1226

Он сидел у обочины дороги, протягивал к костру озябшие ладони. Вокруг была ночь и звезды.

Он не заметил, когда из темноты бесшумно проступила темная фигура. Наверно ее и заметить нельзя было. Просто, подняв глаза, он увидел, что уже не один. Красные блики играли на черной одежде человека, неподвижно сидящего по другую сторону костра, и странным образом гасли, как будто поглощенные чернотой. Низко надвинутый капюшон скрывал лицо. Окинув фигуру беглым взглядом, он подумал, что это женщина.

Поднял с земли сумку, вынул тряпичный сверток и темную бутыль. В тряпицу был завернут хлеб, и он разломил ломоть, протянул половину тому, кто сидел по другую сторону костра. Тот помедлил и высвободил руку из широкого длинного рукава. Он задержал взгляд на тонкой изящной кисти, чуть улыбнулся – может быть, только глазами.

Они молча съели хлеб, запили его вином из бутыли, передавая ее друг другу. Потом он спросил:

- Тебя зовут…
- Та_которая_приходит.
- Ты пришла за мной?
- К тебе.

Он вопросительно приподнял бровь: велика ли разница? И вдруг подумал, что когда-то так уже было – ночь, звезды и двое у костра… Он захотел, чтоб воспоминание скользнуло по его сознанию, не задерживаясь, не тревожа… И оно ушло.

- Скажи, я имею право на последнее желание? Я хотел бы увидеть твое лицо.
- Мне нравится, что ты не боишься меня. Так бывает, но редко. Только сильные духом до конца остаются собой, обычно люди сильно меняются, едва почуют мое приближение.

Она сдвинула назад капюшон, он упал на спину. Она была прекрасна. На тонком лице светились глубокие печальные глаза.

- Ты прекрасна, - сказал он. – Я никогда не думал, что ты так прекрасна…
- А думал ли о том, что каждый имеет свою смерть, не похожую ни на чью другую?
- Признаться, я мало об этом думал.
- Тебе казалось, что будешь жить вечно?
- У меня и так была очень длинная жизнь.
- Ты хорошо ее прожил?

- Наверное… хуже, чем мог бы. Вот, все что у меня есть – холод, дорога и звезды. Я не оставляю ничего, о чем мог бы сожалеть. А если я не сожалею, то люди и подавно не будут. Выходит, я не оставлю после себя ничего.
- Может быть, ты просто забыл? Прогнал из памяти все, достойное сожаления. У меня есть для тебя подарок.
- Подарок в час смерти? Это забавно.
- Потанцуй со мной.

Он встал – под сапогами скрипнула пожухлая от мороза трава. Протянул ей руку. И она вложила в его ладонь тонкие холодные пальцы.

Музыка зазвучала прямо в его сердце, понесла, закружила…

Проблески сознания дарили ему удивление. «Неужели умирание ТАК прекрасно?.. Я уже мертв или еще нет?... Наверное умер, иначе откуда эти звездные россыпи под ногами вместо седой от мороза травы?.. Куда делась ее черная хламида?..» С ним танцевала девушка неземной красоты, хрупкая и невесомая. Он обнимал ее стан и собственные ладони казались ему ужасно грубыми, как будто их из дерева топором вырубили.

Легкие кудри ее летели, прикасались к его лицу, дарили мимолетную, нечаянную ласку. Платье мерцало странными мягкими переливами, они затухали и разгорались опять, а длинный шлейф рассыпался звездами в ночи, или это звезды собрались, чтоб стать ее шлейфом…

«Я умер?... Или еще жив?..»

- Я хочу поцеловать тебя, - сказала она, и он ничего не ответил, только тонул и тонул в ее глубоких темных глазах.

Тонкие руки скользнули по плечам, обвили шею. Мягкие губы прикоснулись к его губам и он закрыл глаза, всем существом своим отдаваясь этой последней в жизни ласке и благодарный за нее.

…озноб и тишина. холодная трава под босыми ногами. и одиночество до отчаяния. вдруг ласковые руки и всеобъемлющее тепло, в котором растворилось без остатка все дурное.

Мама… - неловко шевельнулись губы, отвыкшие от слова. И жжет под веками… забыл… пожухлая листва засыпала плиту. Прости… Я виноват перед тобой… А память влечет все дальше... сквозь все, что было радостно и больно, и стыдно… босым по сожаленьям, что сделанного не вернуть и прожитого не исправить. Где поступить не мог иначе и мог. Прощать и быть прощенным. Как больно режут осколки того, что разбивал и уходил не обернувшись…

- Память - палач, и ты научил воспоминания проходить мимо, едва касаясь тебя. Но забвение — убийца. Я вернула тебе твою память. Это мой подарок. Скажешь, как распорядился им, когда приду за тобой, Странник.

Она тихо провела ладонями по его волосам, стирая иней, посеребривший его голову.

Холодная владычица-1 - http://www.proza.ru/2015/12/17/1558