Художник

Мой милый художник,
снова чист твой осенний холст,
краски - твой вечный заложник,
кисть - твой хранитель слёз.
Шаги твои слышу случайно,
как будто бы звонкий хрусталь.
душа, покрытая тайной
мне напомнила чем-то вуаль.
И я знаю - бывает и клинит,
умоляешь себя забыть,
и на запись районных клиник,
своё имя пытаешься скрыть.
Ты несчастен, мой милый художник?
ты плывешь? я твой верный гребец.
ты мне странный и темный прохожий,
ты на теле мне словно рубец.
Только знай - ведь не вечна боль
твоих старых, немых картин.
что пройдет же когда-то хворь,
превратится в сплетенье льдин.
Превратиться в сплетенье душ,
а быть может твоей судьбе
не сорвать этот самый куш,
ровным счётом же как и мне.
Но ведь станет однажды свет
твоим компасом и маячком,
поменяют картины цвет,
заиграют другим ключом.
Заиграют тона игрой,
и в палитре твоей любви
растворится таблеткой боль,
лишь навстречу ко мне шагни.