ОН ЕЮ ЖИЛ

Он не любил ее...Просто в ее глазах отражалась вся красота  мира, вся радость и боль человечества, все его мечты и желания, он мог бесконечно долго смотреть в них, если бы она их иногда не отводила в смущении в сторону, а потом в них снова загоралось солнце, его солнце, без которого каждый день был темным и мрачным, без которого он мог спятить. Ее улыбка уже давно вызывала дрожь в его теле, мелкими волнами пробегая сверху вниз и обратно, порождая точно такую же в ответ, это не была улыбка Джоконды, но для него она была гораздо привлекательнее всех остальных в мире, как восход солнца принося вместе с собой желание жить. Ее лицо всегда вызывало желание дотронуться, пусть даже мимолетно, чтобы разгладить на нем каждую морщинку, вызванную грустными мыслями. Он не любил ее, но не мог прожить ни дня, чтобы  не увидеть ее лица.
Стоило ей начать говорить, как он слушал, словно привороженный, боясь пропустить хотя бы слово, хотя бы звук, ловя каждый ее вздох. В такие моменты ему хотелось спрятать ее ото всех и навсегда, чтобы никто кроме него не смог услышать ее голоса, нежного бархата с легкой хрипотцой, от которого всегда так сладко замирало сердце и появлялось желание построить для нее клетку, ключи от которой будут только у него.
Ее жизнь была полна таких историй, которые лучше никому не рассказывать,а еще лучше навсегда похоронить где то на самом дне своей памяти. Но он не мог, постоянно вспоминая и проигрывая их в своей голове. Она была не похожа ни на кого из тех, кого он знал раньше, заполонив собой до отказа, а порой и переливаясь через край, но ему даже этого было мало, хотелось ее размножить, клонировать, чтобы она всегда была где то рядом, заполнив собой всю его жизнь до отказа. Он не любил ее, лишь разукрашивал ею свою пустоту.
Она писала ему такие стихи, что он плакал, сам не зная, почему, потом долго перечитывал и складывал в свой маленький сейф. А потом доставал водку и запивал  все воспоминания о ней, тут же отправляясь на поиски других. Он все время искал кого то лучшего, кого то, кто вытравит ее из его сердца, но не находил. Никто не мог ни заменить ее, ни заполнить его пустоту....никто, кроме нее одной. Он не любил ее, но лихорадочно хотел с ней встретиться.
Каждый раз она прощалась с ним так, словно эта встреча была их последней, а он потом неимоверно скучал без нее, без ее легкого смеха, без ставших такими необходимыми глаз, без ее нежных губ, целующих его в щеку на прощанье , каждый раз негодуя, что встречи так коротки.Он не любил ее,  просто хотел видеть ее рядом. Всегда.
Он обижал ее, как маленький мальчик, а потом задаривал подарками. Причинял боль, сам же потом не зная, чем загладить свою вину. Она обижалась, плакала, но все время прощала. Он прогонял ее, через минуту сам же не зная, как  теперь вернуть, нервно курил на балконе и снова наливал себе выпить. Он не любил ее...ОН ЕЮ ЖИЛ...

Атир Ла Перлина