Корица

    Ему требовалось кофе. Крепкий. В огромном количестве. Но он привык к ее кофе, то, как она его варила. Но ее больше нет. И в квартире больше не чувствуется стойкий запах корицы, которую она добавляла при варке. А ведь он так привык к этому. Она всегда была рядом, была его музой… Иногда казалось, что она – единственное что-то светлое в его жизни. Но ради нее стоило жить. А теперь ее нет… Она ушла. Просто ушла. Не было ни каких скандалов, упреков, битья посуды, не было ничего. Он знал, что это в ее стиле: уходить по-английски. Не сказав ни слова. Просто записка на кухонном столе: «Прости….». Как-то странно, почему она извиняется, ведь это он виноват… Или почти?
       Просто решил отдохнуть с друзьями. Перебрал лишнего. Он даже лица той девушки не помнил. А утром к головной боли добавилось чувство отвращения. К самому себе. К той девушке. К своей жизни. А она узнала. Как? Откуда? Он так и не понял…
       Когда зашел в квартиру, ему сразу же показалось, что чего-то не хватает. Запаха кофе с корицей. Он бросился в комнату и увидел, что она забрала все свои вещи. Вернее, почти все. На полке осталось несколько ее книг. Наверное, не влезли в сумку. По крайней мере, есть шанс ее увидеть еще раз. Или нет? У нее остались ключи, и она могла запросто прийти, когда его не будет…
       Ее мобильник не отвечал. Никто не знал, где она. Одним словом, пропала, исчезла, растворилась. Она и раньше так поступала, но в этот раз…Обычно он знал: два-три дня, максимум неделя, и она вернется… Зайдет в квартиру, скажет: «Привет…», и сразу станет так его светло… В комнате, на его душе. А потом они будут сидеть на кухне, разговаривать, пить кофе с корицей… А ведь он раньше пил только растворимый. Он просто не умел его варить. А потом появилась она… Иногда казалось, что от нее исходит какой-то свет. Она была для него всем. Порой, когда ему казалось, что жизнь катится под откос, хотелось напиться и не думать ни о чем, ему стоили лишь заглянуть в ее глаза, увидеть в них свое отражение, и все отходило на задний план, уже не было таким кошмарным. Вокруг не существовало никого и ничего, кроме их двоих… А теперь ее нет. Да и на улице дождь, грязь, все серо и уныло. Он шел в их любимое кафе, которое находилось недалеко от дома. Оно славилось своим меню, особенно кофе. Но они никогда его не заказывали. Потому что они привыкли к ее кофе. Он не мог пить кофе, если его варила не она. О растворимом вообще забыл. А тут, зашел в кафе, заказал кофе… «Надо же когда-то отвыкать…» - усмехнулся он. Официантка принесла заказ. Чего-то не хватало… Слишком горячий?... Слишком много сахара?... Ах да, корицы нет… Жаль… Но не смотря на свое унылое настроение, где-то в его сердце еще теплилась надежда, что она вернется… Но… кто знает?…
       Она была для него загадкой, ребусом, японским кроссвордом. Он никак не мог ее понять, а потом и вовсе бросил это гиблое дело. Привык к ее переменчивому настроению: то она хохотала без остановки, то тихонько сидела в кресле, читая очередную книгу. Она очень любили читать. Он никогда не мог уследить, какую книгу она читает в данный момент. Она буквально глотала книги… «Я не люблю читать медленно, ведь на свете столько всего интересного, надо все успеть!» - обычно говорила она.
       Он вышел на улицу. Дождь лил как из ведра… Это надолго… А нет зонта. Тут идти всего десять минут…А дома никто не ждет…
Промокший насквозь он подошел к своему подъезду. Поднялся на свой этаж. Открыл дверь. Сразу же уловил знакомый аромат… Корица. Он медленно прошел на кухню… Она сидела в его свитере, с мокрыми волосами и пыталась согреть свои ладони, держа кружку с горячим кофе.
- У меня зонта не было…
- Вижу. У меня тоже…
- Я за книгами зашла…
- Прости…
Она промолчала. Только взглянула на него своими святящимися глазами. И он понял, что единственное чего он хочет, так это полностью в них погрузиться и утонуть…
- Кофе будешь? – спросила она.
- Ты останешься?
Она улыбнулась…
А дождь зарядил сильнее… Они сидели на кухне, говорили, пили кофе… И на его душе было так легко. Она снова рядом. А остальное неважно…