***

В то время мне очень хотелось писать. О всякой ерунде, о деревянных солдатиках, о пороховом оружии, о небе
Я не знал даже кем я хочу стать. Может Мастером, Дьяволом или черным всадником в королевской судьбе.

Мне было очень нужно сказать людям всю правду. Что горе не является таковым, а любовь не есть сладость.
Может тогда я установил себе преграду. Ведь людям это всё приносило огромную радость.

Я просто однажды ушёл из мира. Закрылся в келье, как в старом, немытом замке.
Со мной в паре была лишь светлая лира. Рядом не было ни гонца, ни гостя, ни в престарелых годах служанки.

Что-то щёлкнуло во мне в одну ледяную зиму. И может тогда я понял, в чем же является этой жизни соль.
В детях? В семье? В надежном друге? Всё мимо. Главное в жизни испытать хоть раз дикую боль.

После неё ты и становишься бесом. Становишься худым, беспомощным и наглым вором.
Как помните у Есенина? Черный Человек! о котором дети просто кричали хором.

Я был одинок почти 20 лет. Мне хотелось знать, когда я испытаю эту опасную боль.
Всё шло спокойно, ужин-обед, ужин-обед. Интересно было, кто сыграет в моей жизни хоть какую-то роль.

И всё однажды перевернулось, упало. Как знаете, если бы люстра упала на вашу кровать.
Моё сердце полюбило так нежно, искренне и безнадежно. Стало невозможно есть и дышать.

И да, вот тогда пришла боль. И моя душа стала замкнутым дьяволом.
Мне было не важно ничего, ведь несколько вольт сотворило разряд в моем сердце, не поддаваясь никаким людским правилам.

Мне была не по вкусу вода. Я только лишь писал в то время. О всякой ерунде, о деревянных солдатиках, о порохе, о небе.
То чувство мне запомнилось навсегда. Сейчас эта боль ломиться наружу, орет как бешеная, она заперта навеки в моем старом сердечном склепе.