Такой городок приснился...

О! 
Слышь  -  хорошо,  что  ты  тут... 
А  я  проснулся-то  и  думаю  -  кому  бы мне  свой  сон  рассказать?  с  кем  бы  поделиться? 
Заглядываю  в  комп,  а  тут  -  ты...  ко  мне... 

Нут  вот… 
(Это  я  специально  придумал  такое  вступление  для  раздумчивости  рассказа  о  своём  сне) 
Значит…  приснился  мне  сон… 
Странный… 
Приснился  какой-то  городок…  Ощущение,  что  я  этот  городок…  ну…  не  знаю,  но…  толи  был  когда-то…  толи  он  мне  уже  снился…  Но  представление,  что  это  -  небольшой  городок,  у  меня  было… 
И  я  даже  знал,  как  называется  этот  городок. 
Бродил  там  по  рынку…  ну…  очевидно,  это  был  рынок,  потому  что  на  земле  стояли  столики,  прилавки…  за  которыми  стояли  люди  и… 
Ой,  как  сложно  рассказать  сон. 
Ведь,  проблема  в  том,  что,  когда  он  тебе  снится  -  ты  веришь,  что  всё  так  и  есть…  А,  когда  пытаешься  рассказать  сон,  то  понимаешь,  что  ты  выглядишь  дураком,  потому  что  несёшь  полный  абсурд… 
Так  что…  знаешь…  я,  конечно,  делюсь  своим  сновидением,  но…  понимаю,  что  больше  -  с  самим  собой. 
Последовательность  сна  передать  сложно,  потому  что  в  сне  течение  времени  какое-то  особенное…  Оно,  как  сиюминутность  протянувшаяся  во  времени,  которое  течёт  (сейчас  полную  глупость  скажу)  в  обратную  сторону…  Словно,  угодливый  к  твоему  интересу  снильщик  сна  (ну…  тот,  кто  тебе  его  в  разум  втискивает…  не  автор,  а,  именно  -  снильщик)…  словно  этот  неведомый  снищик  подбрасывает  тебе  последовательно  информации  в  связи  с  твоим  интересом… 
Извиняй  дядьку  -  понимаю,  что  глупость  горожу,  но…  самому  разобраться-то  хочется,  небось… 
Короче  -  рынок…  и  люди  за  прилавками…  продавцы… 
Ага…  судя  по  тому,  что  прилавки  стоят  кое  как  и  прямо  на  земле,  я,  очевидно,  и  понял,  что  городок  маленький… 
Но  дома  вокруг…  Эх…  дома  вокруг  -  такие  официозные,  значительные,  представительные…  Только  дома  такие,  словно  они  -  видимость…  словно  они  -  воспоминание…  Какие-то  полупрозрачные  дома  и,  словно,  заплесневелые…  Но  -  официозные…  Очень  похоже  на  какие-то  правительственные  учреждения…  банки…  присутственные  места…  Короче  -  сплошные  управления,  дирекции,  офисы…  Но  всё  покрыто  патиной  плесени  и…  чувствуется,  что  там,  в  зданиях  этих,  никого  нет,  ни  одного  человека…  и  холодно  там…  и  сыро  как-то… 
А  люди  стоят  на  рынке  за  прилавками  и  продают… 
Грустные  такие  люди…  изъеденные  ненужностью  своею… 
И  на  прилавках  -  ничего  нет…  Что-то  они  продают,  а  товара  никакого  нетути…  Отсюда,  наверное,  и  ощущение  их  нутряной  изъеденности  ненужностью  своей… 
Глупость,  да?  Абсурд  какой-то… 
Но  снильщик  недолго  наслаждается  моим  недоумением  и  включает  мне  уразумение…  Я  вдруг  отчётливо  понимаю,  что  за  прилавками  стоят  грустные  политики,  помощники  депутатов,  военные…  юристы  всякие…  короче  -  дармоеды  навороченные…  Ну…  все  категории  этих  словоблудов,  которые  без  пользы,  но  с  апломбом  своего,  якобы,  превосходства…  И,  оттого,  что  они  ничего  своей  жизнью  не  произвели,  то  и  товара  у  них  нет…  а  продавать  хочется,  потому  что  денюжку  надоть  им… 
Вот… 
И  я  брожу,  рассматриваю  их…  посеревших  временем  и  заплесневелых  ненужностью  и  забвением…  Они-то  глаза  в  сторону  или  вниз  -  но  на  меня  не  глядят.  Толи  стыд  чувствуют,  толи  культивируют  в  себе  по  привычке  что-то  типа  пренебрежения…  вроде  как  -  я  им  не  чета…  Хоть  и  они  мне  пофиг  -  из  параллельного  мира  людишки… 
А  они  продают… 
Стоят  и  продают…  Продают  -  ничего  -  пустоту…  Даже  не  воздух  -  воздухом,  хоть,  дышать  можно… 
И,  главное  дело  -  скучно  мне  -  но  я  хожу…  И  не  выбраться  никак…  И  не  перебраться  в  другой  сон… 
Блин…  прикинь  -  ерунда  какая… 
Но  догадка  такая  -  что  я  в  какое-то  будущее  попал,  где  все  эти  «деятели»  не  воспоминанием  даже,  а  забвением  полным… 
Да-а-а-а-а-а-а-а-а… 
А  раньше,  помню,  снились  города  друзей…  города  художников…  города  поэтов…  города  музыкантов  настоящих… 
Да-а-а-а-а-а-а-а-а… 
Кто  их  поймёт,  эти  сны  невразумительные? 
И  отчего  они?
Наверное,  это  от  погоды  зависит…  Или  оттого,  какие  снильщики  к  тебе  прилетают…  и  откуда…  Там  же,  в  подсознании,  всё  перемешано  так… 
А,  может,  телевизору  насмотрелся?