Боль

      Ты чувствуешь едва заметное тепло, подходящее к твоим ногам, оно становится всё яростнее, ты чувствуешь жар и видишь её: высокую фигуру в темном плаще. И тут ты понимаешь: это бред, такого не существует. Ты встряхиваешь головой и вновь смотришь на то, что окружает тебя: яростные злые лица, ты слышишь их крики одобрения, когда они видят, как огонь медленно подбирается к твоему телу.

      И тут внезапно приходит осознание того, почему всё так происходит: ты не такая, как они. Ты лучше, умнее. Родись ты мужчиной, тебя бы назначили придворным философом. Но если так мыслит женщина - она ведьма.

      Инакомыслящая. Это твой приговор и тебе от него никуда не деться. А ты всего лишь выразила своё недовольство речами священника. Но ведь он правда неправ! Разве можно отдать всё церкви: земли, имущество, детей… Всё!

      Почему тебя назвали ведьмой? Почему приказали сжечь? Ты другая.

      Странно, я чувствую твою уверенность и силу. Упрямая. Своим гордым видом ты ничего им не докажешь. Они не снимут тебя с костра. Для них ты не будешь выглядеть королевой на этом празднике. Они видят тебя ведьмой на шабаше.

      Ты чувствуешь, как огонь сжигает твою одежду, медленно пробираясь всё выше и выше. Ты молишь всех богов, чтобы это как можно скорее закончилось, ведь первые языки пламени уже сжигают кожу на твоих ногах. Но ты не кричишь. Ты гордая.

      Огонь пробирается всё выше и выше, скоро он скроет тебя от их глаз навсегда. Дым уже справился со своей задачей – тебе тяжело дышать, легкие наполняются этим убивающим газом. Ты пытаешься схватить свой последний глоток кислорода, но не получается. Ты захлебываешься слезами, дым режет глаза, легкие отвергают этот газ, и ты задыхаешься. Тело медленно умирает.

      Ты последний раз окидываешь взглядом толпу и удивляешься их жестокости.

      Они слышат тебя. Душераздирающий визг достигает их ушей и заставляет на секунду всех замолчать. Они слышат крик. Твой последний крик.