Слишком много причин

  Кухня прокурена. Тусклый
  рассвет.
  Профиль его горьким дымом
  подернутый.
  Несколько слов: "Я скучаю.
  Привет.
  В среду свободен. Мы
  можем?.."
  Зачеркнуто.

  Слишком много причин не
  остаться собой.
  Так удобно, увы,
  мимикрировать в "стаде".
  "Вам идет этот цвет, он как
  будто родной".
  Соглашайся со всем.
  Безопасности ради.

  Слишком много причин, чтоб
  себя обмануть.
  Ровно столько, чтоб слиться с
  безликою тенью.
  Может, камнем в шиверу
  беспечно нырнуть,
  Плыть осознанно против, а не
  по течению?

  Или все-таки сдаться
  неласковой тьме?
  Погрузить в коматоз свое
  сердце живое?
  И забыться в глухом
  летаргическом сне,
  Чтоб не мучиться тянущей
  странной виною.

  И в объятиях лживых, как
  хамелеон,
  "Человек без лица" поменяет
  окраску.
  Он родился не к месту? Но Он - это Он.
  Так зачем же, скажите, он 
  должен меняться?!

  В кухне промозглой он встретит
  рассвет.
  Нервно мелькают слова. Он как
  чокнутый.
  Несколько фраз: "Страшно
  занят. Привет.
  Я так запутался, слушай... "
  Зачеркнуто.