Линда

«Линда»


«В роднике твоих глаз
и виселица, и висельник, и верёвка.»

Пауль Целан.


То, что не сбывается. (1)

Вы когда-нибудь видели вечность?! Я да. И она мне улыбалась. Улыбалась так нагло, что эта улыбка казалась мне заносчивой. Но я продолжала смотреть. И смотреть искренне. Но это смотрение ничего не предвещало кроме беды. Беда случилась…

Краски медленно менялись местами. Жирный художник проходил мимо. Мимолётом у меня даже не возникло мысли, что он может быть таким. А он был. Рисовал окружающие нас пейзажи. А это были… Вырубленный лес, обтекаемый двумя речками. Этого, конечно, не видно на его картинах, но это так. Церковь, разобранная на кирпичи. И большая, большая птица. Она всё смотрит на меня, но это только сон. А я больше не смотрю сны. Меня трахают те, кто завтра умрёт. И я их люблю.

***

Всё бы ничего, но вечность никак не реагировала. Просто улыбалась. Заносчиво.

***

С чего бы это, если я и так бессмертна. Видно, этого мало, чтобы ощутить всю полноту вечности. Ещё стоит стать и кошкой. Любимой кошкой Клеопатры. Но я люблю… Да, кого я уже там люблю. Был у меня один, но я разбилась перед свадьбой. Стало страшно. Не хотелось выжить. Зачем я ему калека. А так я вижу как он счастлив с другой. И…

Трахаюсь  с другими. Вернее ничего не помню. Но знаю, что это было. И люблю их. И, что главнее, секс, или любовь – это даже не вопрос. Важнее всего, смерть. И я хочу умереть. Но не получается.

***

Попробовать этот сок на вкус. Сок вечности. И не кончить. Я мечтаю об этом.

Горечь, с которой она забавляла меня, невыносима.

Даже не получится родить детей. Их генетической памяти не хватит на это. Прелюбодеяние.

И в этом нет ничего предосудительного.

***

Чтобы не пытаться понять вечное, я открываю глаза…

Туман. Туман, как в Лондоне. Обволакивает меня. Мне тяжело. А это ещё при том, что я без трусиков. Пальто, лёгкая блуза, юбка по колено, красные чулки, и без трусов… Кому скажи, что я последние десять лет и не знаю, что это такое, засмеют. Но это так. Как и то, что Лондонский туман я вижу уже не впервые…

До него была снежная буря в Сахаре, и великий пот моих скитаний по кроватям любимых. Не помнить ночь с ними, но быть весь день, разве это выносимо?! Но я радовала их.

***

Вечное. Оно стоит на месте. А я движусь. Каждое мгновение я пытаюсь найти смерть. Но нахожу секс и ромашки. Утренний кофе и вечернюю романтику. Вино. Вернее, о сексе я или подозреваю, или мне рассказывают. Иногда хвалят. Но разве это тот сенс, который выкладывают из кирпичиков секса?!

***

Вину. Я чувствую вину. За содеянное. И не познанное. Но что им дела до того, что чувствую я?! Они удовлетворены. Пьяны или добротно выбриты. А я лежу и ничего… Только лишь, что я многое не знаю, и лечит раны. А ран много. И я хочу… Хочу запомнить хотя бы один сеанс психотерапии, где я вскрикну, что я кончила! А так всё бла-бла-бла… А я хочу. И жизнь не бесконечна. И я должна с этим смириться.