Часто бывает, что осень,
чьи-то ушедшие лица,
листья укрыла проседь,
жилам уже не свиться,
с корнем в едином танце.
Ветра плавные звуки,
в воздухе тень, останцы,
и расстаются руки...
Время красится в жёлтый,
между землёй и небом,
словно крупицы охры,
раздавлены чьим-то следом,
нарочно, а может, в спехе,
в ретроспективе взгляда,
на ветках остывших вехи,
в сумрачной грусти сада.
Гул их - едва ли слышен,
в гладях безмолвных лужи:
и сиротливы крыши,
и поступь холодной стужи.
Кто-то, с печалью норда,
в землю вплетает холстины,
в воздухе, в белых аккордах -
бредут, засыпая, зимы.
Часто бывает, что осень
© Copyright: Виталий Шатовкин, 2015
Свидетельство о публикации №215101301898
Свидетельство о публикации №215101301898
Рецензии