Факундо. Посвящено Юрию Агатову

Незнакомое имя нехотя прилипает к языку, перекатывается мятными сладкими леденцами, протягивая свое последнее о, немного дольше, немного жарче. Как-будто море, как-будто берег Испании, лениво валяться на песке, на белом песке, вслушиваться в шепот прибоя - так шелестит шелк, так стучат кастаньеты и каблуки, так, где-то в кафе играют гитары и льется в бокалы мадера, и кто-то хрипло поет о любви, страсти и солнце. Цветные стекляшки в большой, похожей на рюмку вазе, вот один синий, как небо, отраженное в море. Факундооо, что за блажь тянуть это о? Почему так терпко и сладко, как мятные леденцы, так жарко, как под испанским солнцем у кромки моря. И где-то чайки. Смыкаются ресницы. Если бы белая рубашка стала крыльями, то было бы легко улететь туда? А здесь слякоть и тающий снег с неба, мокрая ветка стучит в окно, теплый плед немного спасает. Свернуться, как кошка. Факундоооо...