Обнажая с восходом лучи, как нервы,
взгляд распорот твой, остриём Минервы,
где сухой старик обивает посох, об
порог зари, той, что в светлых косах.
Их заплёл восток, напевая оду,
молчаливым ртом, хоронящим воду,
тысячи дождей в позапрошлых эрах,
когда пыль ткала в межнебесье сферы.
Плотного тепла в сгустках алой крови,
полюса литавр стёрты в мерной дроби,
обгоняя пульс, надвое деленный, той
руки, что в поле - ищет корень сонный.
Может он прервать прежде то, что будет,
лишь минуя тех, кто взахлёб и любит,
растекаясь влагой по коре столетий,
и звуча в душе негой междометий.
Прорастут они, сорным, среди сада,
чтоб чугун согреть в холоде ограды,
каждый лист немой - словно тот безбожник.
---
Кровь в металл вольёт, молча, подорожник.
Сорный подорожник
© Copyright: Виталий Шатовкин, 2015
Свидетельство о публикации №215101300349
Свидетельство о публикации №215101300349
Рецензии