Городская зарисовка не начавшейся весны

Когда на город опустится ночь, ты выйдешь из обшарпанного подъезда, закуришь сигарету и, выдохнув дым, не спеша уйдешь в темноту. К твоему удивлению, за твоей спиной и в этот раз не покажутся титры. Так было уже не раз и ты все время удивляешься тому, что это не последняя сигарета в твоей жизни. И не последний город во всех твоих странных и никчемных жизнях. Когда ты проживаешь эту ситуацию, тебе кажется, что ты упустил что-то очень важное. Что в последний момент от тебя ускользнул тот драгоценный смысл, который ты ищешь не первое столетие.
В соседнем дворе, на лавочке, будет спать пьяница. Когда ты будешь проходить мимо, он проснется, сядет и уставится тебе вслед. Ты подумаешь, что между тобой и этим пьянчугой есть что-то общее... Хотя бы то, что ему, как и тебе больше некуда возвращаться. Снова. В конце переулка тебя окликнет женский голос: "-Тебе не кажется, что это просто фарс и ты никому ничего не докажешь?" Ты остановишься, сделаешь еще одну затяжку, выбросив окурок, усмехнешься и скроешься за углом.
Ты умрешь окончательно через семь столетий после начала великой войны, которая навсегда решит судьбу человечества на этой планете, на этом перекрестке миров. Именно это и будет ответом на все твои вопросы. Жаль, что ты его так и не узнаешь.