стих на прозе

Задание: имея 150 слов, написать несколько разных (или почти разных) стихотворений.

                ***
                Четверг. Растерянность и холод,
                Скрип двери, выводящей в сад,
                Смола с поленьях, в доме голод,
                И флоксов душный аромат.

                Порывы ветра в щелях окон,
                Усталость слов в обрывках фраз,
                Свернулось лето в желтый кокон,
                В очередной последний раз...

                ............................

                Костров далеких свет неровный,
                На водной глади - кромка льда.
                И неизбежность хладнокровно,
                На возглас «Все?!» ответит «Да».



                ***

                Дрожит и просит прощения свет
                У снега. Но тот, раскинувшись всюду, не тает.
                Нет прощения. Темный силуэт
                Над безмолвием белым парит.  Свет  мерцает.

                Зима не похожа на жизнь современного человека.
                Нет суеты, все торжественно и приближено к Богу.
                Истекает время судьбоносного века -
                Требует задуматься, посыпает снегом дорогу,

                Как пеплом. Есть ли истина? Какая разница!
                У каждого она теперь своя, как нательное распятье.
                Зима молчит и ждет. Седая странница
                С косой… то смеется, то бормочет проклятье.



               
Дорогой друг! Поздравляю с днем рождения! Ж е л а ю   

                Норвежской селедки, маслин из Афин,
                Французского сыра, «сухого» кувшин,
                Портвейна из Порту при полной луне,
                Чешского пива с весельем на дне.
                Перцев из Чили. Соли морской.
                Чтобы любили. В душе был покой.
                Хлеба и меда с цветущих полей.
                КОФЕм  груженых больших кораблей.
                Турку халифа,
                Джигита кинжал.
                И все, что еще сам себе пожелал.




                ***

                В зеркалах отраженье печали,
                В зеркалах мягких кресел уют,
                И мне кажется, нас здесь не ждали,
                Но поспешно  уйти не дадут.
- И…
                Будет звон серебра о тарелки,
                Теплый свет из торшерных глазниц,
                Все плохое покажется мелким,
                И веселье коснётся ресниц.

- А потом?

                Будут споры о быте и нравах -
                Пустословье в ночном мираже,
                И чем меньше осталось в бокалах,
                Тем смелей разговор о душе.

                Будут новые лица светиться,
                Закрываться от водки глаза,
                И захочется вусмерть забыться,
                И запросится к носу слеза.

                В зеркалах отраженье печали,
                Вечер кончен (слава Богу!), спешат проводить,
                На прощанье мы им обещали,
                Только что? уж успели забыть...




                ***

                Коль не имеешь Бога,             
                Бредешь в ночи один,             
                Пустынная дорога,               
                Холодный блеск равнин,         

                С самим собою в споре,         
                В бескрайней суете,               
                Утрат не счесть, и вскоре    
                Придешь по доброй воле,       
                Ты к вечной мерзлоте.            
               
                А коль имеешь Бога,
                Бредешь в ночи один,               
                Пустынная дорога,               
                Холодный блеск равнин,         

                Без страха и упрека,
                Без лишних слов и слез,
                Бредешь по воле рока,
                И жизнь, чья суть глубока,
                Сомкнется над тобою.
                Покойный шум берез...




                ***

                Тонет вечер в потоке дождя.
                На столе в белой вазе три астры.
                Жаль курить мне как прежде нельзя
                из-за этой клокочущей астмы.

                Потянулся табачный бы дым
                к потолку моего мироздания.
                Дачный воздух бы стал голубым
                и веселым потоком сознания.

                Источала бы влагу земля –
                запах листьев, бумажного тленья.
                И сутулая сущность моя
                обрела бы покой и прощенье.

                Но, увы, я теперь не курю.
                Завтра утром с огромной корзиной
                выйду в сад, соберу, наловлю
                красных яблок и черной рябины.