Леониды. гл. 11. Разговор

Начало по ссылке: http://www.proza.ru/2015/10/13/1330


РАЗГОВОР

Я опять сижу на той же кухне. Сигарета в руках, привычная чашка кофе на столе. Напротив, на стене, часы отмахиваются секундной стрелкой от норовящих пристроиться на циферблате комаров… Август. Конец августа за окном.

Он устало оперся головой на сомкнутые ладони. Молчим.

Обычно это он спрашивает меня, почему я выгляжу таким уставшим и все ли у меня в порядке. Но сейчас я понимаю, что ему нужна моя поддержка. Ему! От меня… Никогда бы не подумал, что это возможно. Я даже не знаю, с чего начать.
- Устал? Что-то случилось на работе?
- Да. Кое-что… Ей стало хуже.
- Кому, дед?
- Помнишь, я пару месяцев назад, рассказывал тебе про одну мою пациентку?
- Ну, да… Что-то такое помню, – соврал я.
- Обычная операция. Сделали еще в конце мая. Таких операций я делаю неисчислимое количество за год. Но тут, что-то не сложилось. Вначале, все было хорошо. Но потом… Уже несколько недель мы не можем справиться с осложнениями.

Я изобразил сочувствие на лице, пытаясь скрыть за этим свою растерянность. Ну, ничего я не понимаю в медицине. Ничего. Что сейчас не скажу – все будет глупо и невпопад.
- Жаль, дед… Правда. Мне очень жаль. Но, если ты так будешь переживать из-за каждой пациентки…
- Она не каждая…

Он долго и пристально смотрел на меня, после чего, покопавшись во внутреннем кармане пиджака,  достал и протянул мне немного помятую от долгого ношения фотографию. А сам, закурив сигарету, стал сосредоточенно изучать свои, отполированные до блеска и аккуратно подстриженные, ногти оперирующего всю жизнь хирурга.

Симпатичная, да. Но не более того. Большие серо-голубые глаза, хрупая фигурка, обаятельная улыбка. Симпатичная, но сейчас, по летним улицам, таких красоток ходит немало. И что это дед так из-за нее распереживался…?

Я еще немного покрутил в руках фотографию и положил на стол, подвинув ее ближе к деду. Порыв ветра, отдернул занавеску, проложив путь, скрытому до поры до времени за тучкой, лучу света. И я вздрогнул.

Нет, конечно, это была не она. Нет. Точно не она. Но что-то неуловимо похожее и, при этом, неотвратимо узнаваемое было в девушке на фотографии и той, которая когда-то майским вечером захватила мое сердце. А затем разорвала его в клочья. И потом, еще много лет, не давала ему срастить, срывая своими редкими, но регулярными напоминаниями о себе, чуть схватывающиеся запекшимися воспоминаниями шрамы.

-      Узнал? – вопрос деда привел меня в смятение окончательно…
Я, конечно, был с ним откровенен, и обычно, не скрывал ничего, включая мои сердечные дела. Но он не мог знать, как выглядит та, которой я посвящал строки своих электронных писем, задыхаясь от бесконечно-затянувшейся разлуки…
-      Дед… Это невозможно… Это просто не может быть она. Она сейчас даже не в этой стране….

-      ТЫ, ДЕЙСТВИТЕЛЬНО, ХОЧЕШЬ РАССКАЗАТЬ МНЕ О ТОМ, ЧТО МОЖЕТ БЫТЬ, А ЧТО НЕТ…!? – ЕГО ГОЛОС ГРОХОТАЛ, СОТРЯСАЯ СТЕНЫ КУХНИ, ВМИГ СТАВШЕЙ НИЧТОЖНО МАЛЕНЬКОЙ НА ФОНЕ ЕГО ВЕЛИЧИЯ….

Но через мгновенье наваждение спало. И уже обычным голосом дед добавил.
-      Да, ты прав. Это не совсем она. Но я показывал тебе эту фотографию еще задолго до твоего рождения, и твоя память впечатала в себя этот образ. В нём - все женщины, кому ты отдашь часть себя, получив взамен… То, что ты просил у меня…
-      Что?! Что я просил у тебя? Дед, ты о чем…?
-      Ты должен сам это вспомнить…
 
Сентябрь принес покрасневшее солнце по вечерам. Октябрь забрал последние воспоминания о лете. Ноябрь смирил с неизбежностью предстоящей зимы.


Продолжение по ссылке: http://www.proza.ru/2015/10/16/518