Синдром Элвиса Пресли

... вымышлены. ... случайны.


Валерка запил. Тяжело, не по детски. В одну харю.
Взял отпуск, закрылся  в комнате и ушел в запой, посылая всех, кто пытался до него достучаться.

Меня нашла Светка – его девушка:
 
- Сходи, - говорит, - к нему. Меня он видеть не хочет, – а сама глаза отводит в сторону.

Подумалось, ну а я то тогда что могу сделать?
Но собрался, пошел. Друг все-таки. Вдруг случилось чего? Может помочь чем надо? Бутылку я у него, конечно, не отберу. Да и бесполезно это.
Но ведь должна же быть какая-то причина, с чего вдруг здоровый, жизнерадостный, никогда не унывающий парень так сорвался?

Пришел, в общем. Долго стучал в дверь.
Он мне не сразу, но открыл. Нехотя.

-А, ну… привет… - говорит, без энтузиазма пропуская в захламленную комнату, - Выпить хочешь?

- Давай, - говорю, - а по какому поводу?

- Да, со Светкой мы разбежались…

- Чё так? – спрашиваю.

У них со Светкой такая любовь сумасшедшая была, аж воздух вокруг плавился. И вот на тебе! И Светка ж сама меня нашла, чтобы к нему отправить. Значит, вроде как ей не все равно?

Валерка отрыл на заваленном всяким мусором столе второй стакан и размашисто плеснул в него водки, часть пролив мимо.

-Выпьем! – говорит.

Выпили.

Я хлеба ему принес теплого. Выложил буханку на стол. Отщипнули мы от нее с разных сторон. Закусили типа. Я – с удовольствием, люблю теплый хлеб, Валерка – чисто машинально.

- Все бабы – стервы! – говорю, чтобы поддержать разговор.

Валерка отрицательно помотал всклоченной башкой:

-Да нет, - говорит, - не в этом дело! У меня этот, синдром Элвиса Пресли.

Во завернул!

- Чё за хрень? – спрашиваю.

- Да как сказать, - замялся Валерка, и тут же нашел выход, - Выпьем!

Снова выпили.

-Так чё за хрень-то? – опять спрашиваю.

- Ну, в общем, - поморщился Валерка, - у Элвиса, когда жена родила, он потом к ней… ну, вообще никак. Понимаешь?

- Неа, - честно признался я, - Ты то тут причем?

Их со Светкой роман бурно развивался у нас на глазах, и живота у нее никто не видел, да и по времени бы никак не хватило. Не так давно они встречаются.

- Выпьем! – махнул рукой Валерка.

Выпили.

Помолчали.

- …аборт она сделала, - сказал, наконец, Валерка, - Представляешь?! Нет? …А я вот, знаешь, представил!!! – и его передернуло. Он помолчал еще, затравленно глядя в сторону, потом снова заговорил:

- …плакала, …сердилась, …сказала, что доигрались мы, а ей еще доучиться надо. Последний курс и все такое, а потом ординатура... Меня даже не спрашивала. Просто у них все у медиков: есть человек – нет человека… 
…а я как представлю, что какой-то мясник в нее железяками лезет, и по кускам выскребает моего сына… Моего сына!!!... – Валерка с размаху саданул кулаком по столу так, что испуганно звякнув подскочили пустые стаканы.

- …я бы ей все что угодно простил, понимаешь? – как-то неожиданно тихо, почти жалобно закончил он, - А тут – не могу. Даже дотронуться до нее не могу. Как выгорело.

Он опять взял бутылку и плеснул водку в стаканы.
И мы выпили.
Молча.
Не чокаясь.
Да и что тут еще скажешь…




* на самом деле «Синдром Элвиса Пресли» - это синдром потери близнецом своей пары в раннем детстве. Простите за разговорную неточность, но так уж как-то само собой  получилось.