открытым текстом

понатаскивал писатель слов-кирпичиков,
позамешивал раствор мыслеформенный,
на фундаменте из камня прочного
принялся возводить башенку.

в книге было
написано достаточно,
чтобы, домысливая, разглядеть,
где правда прячется от злого умысла.

любят сравнивать
жизнь человека с книгой,
наверное, потому что она уже
написана, остается только прочитать.

про погоду, про природу, про санный путь,
про страданья, про гулеванья, про что-нибудь,
про контексты, про подтексты, про априори,
про то, про се - помимо воли.

так чем же,все таки, хороша эта жизнь?
контрастами? вовлеченностью в нее?
озарениями? промыслительностью?
или невозможностью ее понять?

надоело про
жуликов, куда ни
кинь - везде, блин, и
к стенке их не поставишь

выверните наизнанку
ситуацию, если показалось
вдруг, что правы, убедитесь в
справедливости вашей и непогрешимости.

попробуй, не осуди никого,
осуждай лишь грех, который в человеке.
получилось? и не получится. а почему?
потому что Бога не боимся, так вот.

есть одно горькое лекарство -
"сердце сокрушенное и смиренное Бог не уничижит".
но пляшет оно, как солнечный зайчик, пущенный
ручкой шалунишки, раскаяния не чуя никакого.

верить в Бога это значит быть
уверенным, что произойдет ожидаемое,
и быть уверенным, что невидимый
мир также реален, как и видимый.

совесть, она у людей бывает,
и то, не у всех. что это, может
спросите недоуменно. да глас
Бога душе напоминает о Себе.