Сочинять легко. Творить сложно
Я поэт. Зовусь Сергуня.
Вот только рифмой не могу я.
Никогда не значился в списках почитателей стихотворного жанра. Надысь словно кто в ухо шепнул: посмотри, тебе понравится. Прогулялся по ресурсу сему, странички авторские посещая, и вчитываясь в ямбы и хореи. Набрался эмоций по самую не балуй. Потянуло примазаться к поэтам.
Как говаривал один ныне уже малоизвестный творец (что не мешает ему оставаться знаменитостью):
«Поэтом можешь ты не быть,
Но стихоплетом быть обязан».
Может не совсем так сказал, а может вовсе не так, или даже вообще не говорил. Может я что-то путаю, но вернемся к нашим «ближе к телу».
Захотелось и мне сочинить эдакую балладу, или хоть самую что ни на есть маленькую поэму, листов так на восемь.
Сел. Принял позу мыслителя. Закатил глаза и стал сочинять:
Я хотел бы подарить тебе песню….
Потом задумался: что-то в этих строчках знакомое. Вспомнил. Песня такая есть. Отформатировал предыдущую мысль и начал снова:
Если б не было тебя…..
Но здесь вновь внутренний голос посоветовал обратиться к памяти. И вновь вспомнил песню.
Понял, что о чувствах писать мне нельзя. Все время уже написанное другими в голову лезет. Выглянул в окно. Осень. Лист на деревьях жесток, морозцем уже тронут. Осенило меня, писать нужно о природе, о погоде! По принципу – что вижу, то пою. Сложил руки на груди, приподнял подбородок и изрек:
Унылая пора, очей очарованье…
Тут же обмяк. Не выйдет из меня поэт. Плагиатор я презренный.
За всю свою грешную написал одно единственное рифмоплетение. Да и то, бессовестно переделал «сказку о мертвой царевне и семи богатырях». Правда, показывать никому не решаюсь, ибо там не просто грубая бранная речь, но и вовсе пошлятина. Такое при людно не показывают. Такое пересылают в герметично запакованных конвертах, как сибирскую язву, извращенец извращенцу.
Хотя вру. Есть еще один маленький недоделанный беспутник. В давние – давние времена требовалось написать реп для какого-то конкурса. Необходимость отпала, а недоделанное безобразие осталось.
Колобок и все, все, все…..
Жил старик со своею старухой.
Жили они у синего моря.
Были у них еще куры рябые,
Которые яйца несли золотые.
Раз на праздник старуха решила
Побаловать деда. Картошки наварила.
Слепила колобок, в печь посадила,
И готового остыть на окошко положила.
Но не дурак был тоже Колобок
И от деда с бабкой сбежал за порог.
Вот по тропинке бежит Колобок,
А навстречу ему Винипух и Пятачок.
Красную Шапочку ведут с собой друзья,
Чтоб Волку съесть ее было нельзя.
Колобок с разбегу к ним подскочил,
И тут же Винипуха обо всем расспросил:
- Кто вы такие? Откуда идете?
И что за телку с собою ведете?
Винипух Колобка даже не заметил,
Но за друга Пятачок ему ответил:
- Красная Шапочка на рынок идет.
Там она сигареты продает.
Он взглянул на нее. Она была хороша.
Спросил: - Что в корзине?
Она сказала: - анаша.
Колобок заметил, что из-под газеты
В корзине Красной Шапочки торчали сигареты.
Вдруг, откуда ни возьмись и как-то не впопад
Все по этой же тропинке пришли семеро Козлят.
По этапу идут Козлы чередой.
Отсидели свой срок и возвращаются домой.
Все такие блатные, что ни дать, ни взять,
А на груди татуировка: «Век свободы не видать!»
Самый старый из них жевал кленовый лист.
По нем сразу было видно, что он вор – рецидивист.
Остальные не хуже. Чего твердить по пУсту.
Ведь у них четыре ходки и все за капусту.
В общем, не вышел из меня стихотворец. Согласно пословице: хотелось бы лося, да не удалося. Мало хотеть, уметь нужно. Как сказал замечательный герой одного хорошего фильма: "Разножопица вышла, между проектом и реализацией".
Свидетельство о публикации №215101700870
Творческих успехов!
Мишаня Дундило 22.01.2021 03:30 Заявить о нарушении