Пластмасса

Бывает такие моменты, когда просто не хочется ничего решать. Потому что не знаешь, что нужно делать и чего ты хочешь, потому что не можешь понять, что ты чувствуешь. Как будто внутри ничего нет. Ты сделан из однородного материала. Ты - цельный кусок пластмассы, отлитый небрежным мастером, не позаботившимся о том, чтобы вплавить какую-нибудь лишнюю деталь или в грудь, или, хотя бы, в голову. И вот ты должен принять решение, от которого, возможно, зависит вся твоя жизнь. И случай вроде бы тот, когда решать должно сердцем. А оно предательски молчит. Как утомленный кузнец выстукивает свой привычный ритм, не обращая внимания ни на что, кроме своей непосредственной обязанности.
И вот ты ждешь, пока появится хоть какой-то слабый импульс, какой-нибудь знак. А ничего не происходит. И время идет. И все ждут от тебя чего-то. И ты ждешь. А ждать-то нечего. Как тогда, когда пытаешься что-то вспомнить, а в голове образовывается вакуум. И ничего. Ты будто мечешься из стороны в сторону и, в то же время, стоишь на месте, и ни единого намека на какую-то мысль. Хоть бы что-то...

Так и с чувствами. А не значит ли это, что ты просто напросто ничего не чувствуешь? Тогда почему так часто после приходит раскаяние, разочарование... Знать бы заранее. Знать бы точно. Но пока пустота. Пока пластмасса.