Не можешь быть моей...

Хочу тебя по особенному… С первым порывом ветра… Еще такую утреннюю… Закутать в свои объятья… Крепкими руками дотронуться до оголенных проводов твоих спины и плеч…

Ха-ха! Увидел, как ты целуешься с другим.

Совершила виртуальную измену. Неужели не догадывалась, что отслеживаю все твои посты? Нет, изменяй сколько хочешь себе наяву, но не давай о том знать никому. И в этом мире черно-былых фото и выстраивающихся в образы букв – будь лишь собой! Такой, какой музою ты пришла в призрачный  мир моих грёз. Я мечтал о тебе, пока ты писала свои ранимые стихи. Ведь это было, пожалуй, единственной возможной точкой соприкосновения между нашими душами. А по-другому я общаться я не могу и не хочу.

Но ты не можешь быть больше моей музой... Ты целуешься с людьми из реальной жизни… Возможно, даже и не понимая, что настоящая ты – здесь… В своих строчках… Настоящая загадка и тайна… внезапно оборванная грубым поцелуем…

Хочу тебя по особенному… Когда с кончиков твоих пальцев срываются звуки, которые беззвучно повторяют мои губы… Слаще любых поцелуев… Быть с тобой в этом мире… Ждать новых заклинаний… Сладко смеяться над их детскостью… Ведь я сам когда-то был таким  отчаянным фантазёром…

Но всё-таки – ты ли та самая моя муза?... Или в этом мире грёз – как и мире материи – тоже не может чего-нибудь постоянного? Неужели – здесь тоже течёт время? И тоже – всё временное? Такое, что к концу следующего абзаца, оставленное в предыдущем – кажется чьим-то потерянным сном?