Как давно...

Как давно не листал я свои страницы! Открываю списки читателей, чтобы найти тебя в них. Даже не представляю твоего имени. И то, о чём пишешь. Но мне так хочется зайти к тебе на страничку и начать поскорее читать. И вдруг в первом же абзаце произведения выбранного наугад – почувствовать, что пишешь ты обо мне.  И что это – конечно Ты… Та самая, которую даже и не могу представить… Ты состоишь из тысяч слов и образов, выстраивающихся вслед за ними… Мысли, идеи… Нервы, подающие импульсы от сердца – через мозг – и дальше к кончикам пальцев… Рождаются слова… Слова, в которых мне так хочется однажды оказаться… Слова, не разбивающие моих иллюзий… Слова, кричащие грустью, и в то же время посмеивающиеся над ней… Сами над собой насмехающиеся слова. И мои иллюзии – живы-живёхоньки. Ведь ты не упоминаешь о цвете моих глаз, а просто – говоришь о взгляде… Не описываешь руки – а говоришь, что когда-то – давным-давно – ты может даже того и не помнишь, прикасался ими ко мне… И я почувствовала лёгкую дрожь… И вот я уже начинаю припоминать, что кажется когда-то такое могло случиться… Ведь не может же быть такого, чтобы я круглосуточно – все десять с лишним лет – сидел и разговаривал с тобой только отсюда!.. Выходил же я когда-то тебя искать среди осенних листьев и тумана… Уже начинало вечереть… И в сумерках казалось – что возможно всё…. Что ты можешь и правда возникнуть вдруг из самой грусти или тумана… Появиться передо мной и посмотреть мне в глаза… И не отводить их долго-долго… Как-будто бы ты тоже искала кого-такого… А может и впрямь меня… Я остановился, не в силах сделать больше ни шага… А ты всё смотрела и смотрела мне в глаза... И сумерки никак не решались перетечь в ночь...