Разве я помнил?
Проплывает мимо осенний пейзаж. Четыре пустых слова. Еще более пустых три. Наполняем пустоту тем, что желтые листья водят хоровод в воздухе, дым из фабричной трубы столбит небо, полыхает костер, а рядом с ним хлопочет толстяк в потертой куртке, загребая длинными граблями сухую траву. Шагает по аллеи женщина с ребенком, тот крутит в руке громадное кленовое полузвездье. Еще три остановки. Недолго осталось. Сквозь взвизги трамвая проталкиваются гудки машин, люди переговариваются о покупках, футболе, политике. Только о религии ни слова. Осенью всякий Бог мертв, ждет до зимы, чтобы заново родиться.
Может сойти на одну раньше и пройтись? Ну нет, еще подхвачу простуду. Ходит грипп. Или летает. Скорее второе, так что схожу. Спрыгиваю, придерживаясь за шаткие дверцы и иду себе, вдыхая прокопченные волны невидимого ветерка. Рассказ получается тусклым, подслеповатым, натыкается на банальности и падает, падает. Вот стена бетонная, на нем рисунок - белый медведь улыбается опечаленной рыбине у себя в руках. вот еще один - космонавт, с крыльями, витает вокруг окна, за которым спит дитя. Мне всегда хочется остановиться и посмотреть внимательнее. Нет, нет, не сейчас, если быть чрезмерно внимательным, то потом и не вспомнишь, не увидишь, что здесь есть рисунки. Они себя исчерпают.
Грустно гудит в дали неведомая турбина. Может строят, наконец, космический шаттл, на котором предложат улететь тем, кто не верит в конец, не поклоняется грустно осени, с ее каштанами, падающими вперемешку с каплями дождя и раскалывающимися о красно-бурые углы лавочек. Не верит, что именно в октябре нужно уходить, по сторонам бессмысленно глядеть, с возможность кого угодно целовать, обманывать, грубить и ****овать, до омерзенья, до безумья пить, но в октябре, спасибо Бродскому, не начинать любить.
Щелкает замок. Ключ летит на стол, неприятно звеня. Как быстро темнеет. Гуляет над Городом холодный ветер. Дрожат звезды. Укрыть их одеялом. Украсть с небосклона, небесного слона, вперившего желтый бивень в щелку между шторами, сложить в коробку и пусть спят до весны, до первых незабудок, до первой сирени в саду, до соловья, трелями заставляющего поднимать голову к чему-то выше, чем банальная лужа, с торчащей из нее ногой. Свистом подзывает на кухню чайник. Кот метнется наперерез, смахнув на пол стопку бумаг. Не ходи на кухню, забудешь, о чем хотел сказать. Что ты, пушистый, серый с полосками на мордочке, ласковый Матвей, разве же я помнил?
Свидетельство о публикации №215101801972