Записки с Васильевского, часть V

В оставшиеся на Острове дни мой дневник (по - юношески исчерченный восклицательными междометьями) начинает неизбежно повторяться: я не стану утомлять читателя описанием уже знакомых ему разновидностей рыбалки.

Случились - новые ведра белой рыбы, пойманные в Барке, штук 7 красавиц - красноперок, несколько вылазок на щуку, леща и судака, новая неудачная охота на сома и даже... несколько белых карасиков, невесть как оказавшихся в камышовой протоке близ нашего домика.
Васильевские Острова кишели рыбой, и две/трети августа (с его уже отстоявшейся от весеннего паводка прозрачной водой) оказались идеальным временем для рыбацкого пиршества...


***

Байки, Том V.

В один из последних дней Лета, накануне нашего отъезда, Васильич пришел грустноватый: назавтра, 26 августа, начинался официальный сезон утиной охоты.
Острова (время от времени) сотрясала ружейная канонада, что егеря раздражало: он очень ценил девственную тишину заповедных мест. К тому же, предстоял насыщенный трудами сентябрь с генеральной подготовкой к грядущей зиме на Острове в почти полном одиночестве с редкими вылазками в город...
Васильич, впрочем, повеселел от пятизвездочного коньяка.

- Лет 10 назад (хитровато прищурился он) случился рекордный паводок. А я на даче ночевал. Рано утром просыпаюсь - вода прямо у забора. Ну... и поставил сетку...

(Лев Николаич уже смеялся во весь голос - внутренне).

- И что ты думаешь, Костя! Через пару часов вынимаю - ух ты!!! Жерех на 5 кило! Судаки! И... осетр огромный! Это он с нереста шел, из Астрахани!

- Да, из Астрахани - подхватил дед. Причем, почему-то в Среднее Поволжье и против течения.

- Лева мне редко верит - подмигнул Васильич и долил коньяк.

- Конечно - засмеялся дед. - Тем более, дачи у тебя нет, и лет 30 уже ты каждую Весну тут, на Васильевском.

- И помечтать нельзя в канун Осени - грустновато улыбнулся егерь...


***

Впрочем, я слушал Васильича почти фоном.
Завтра - уже завтра (!) не будет ничего из нынешнего вечера: уютного домика близ Барка, аккуратного деревянного столика с ровными скамейками и ласкового леса, в дыхании листвы которого уже угадывался тот самый, воспетый классиками, Золотой Сентябрь. Даже дрова, заготовленные нами первые два дня по приезду, закончились аккурат к вечеру 25 августа, словно намекая: пора!

- Завтра будет шумно - взглянул на меня дед, уловив мое настроение. - Начнется утиная охота. Ружья, собаки. Настоящий десант на Остров прибудет. Так что оставаться тут нет никакого смысла...
Я лишь молча кивнул, печально взглянув на дремавшего рядом на скамейке верного Монгола...

Отъезд ранним утром 26 августа прошел, как в тумане. В памяти сохранились лишь клиповые обрывки: обещанный десант охотников с беспокойными собаками в предвкушении Начала Сезона, высадившийся перед нашим отплытием; Васильич и Монгол на берегу; краткие посиделки во Владимировке у Петровича с его "ножным самогоном".

Куйбышев, прямо с Речного Вокзала, оглушил меня (уже привыкшего к Заповедному Острову) бетонными домами, сухим асфальтом и вереницей бестолковых авто. Цивилизация раздражала до физической рези в глазах. Но, главное - воздух. Я не могу передать лингвистически - насколько иным он был в городе, что я ощутил мгновенно.

Первую неделю дома не радовало ничто, даже всегда вкусные бабушкины обеды и любимый Парк под окном. А холодными осенне - зимними вечерами я нашел себе отраду: доставал из большого пакета очередную, из сотен пойманных мной в Барке, соленую рыбу и вспоминал. Ведь каждый экземпляр имел свою, уникальную историю...

Тогда же окончательно "дозрел" вот этот стих - посвящение. Кажется, я дописал его в школе, во время длинной перемены - когда нахлынули воспоминания...


Посвящение Васильевским Островам...

I

Ночь легла на Остров
Музыкой теней
Мне легко и просто
В ритме этих дней

Если при закате
Алая заря
То дождя не будет
Я волнуюсь зря

Завтра, на рассвете
Лишь забрезжит луч
Буду я на месте
У протоки Ключ

Встану я в 4
Лодка - у реки
Когда во всем Мире
Не видать не зги

Воздухом Свободы
Я наполню грудь
И в младые годы
Как в Мечту умчусь...


II

А вернусь я в полдень
Разожгу костер
Ничего, что в Волге
Уж исчез осетр

Тонной впечатлений
Полнится садок
В нем - отдохновенье
Щука, лещ, судак

Ласково искрится
Пламя на ветру
Соль, дрова, водица
Чтоб сварить уху

А потом - на сене
Высплюсь от души
Пусть жужжат над телом
Мухи, комары

Я их не услышу -
До того устал
Я об этой жизни
Так давно мечтал...


(Август - Сентябрь 1989 года)


***

Постскриптум.

- Никогда не возвращайся в те места, где (когда - то) ты был счастлив - гласит народная мудрость. Или, как у Бориса Гребенщикова - "ты не узнаешь тех мест, где ты вырос - когда ты придешь в себя"...

К счастью, я последовал этой мудрости. Вскоре после распада СССР Васильевские Острова утратили свой статус земного рая для охотников и рыболовов вместе с нетронутой девственностью Заповедника. Здесь (вполне предсказуемо) возвели множество элитных турбаз с полным набором городских благ и заоблачными ценами.
Те самые "новые русские", о которых рассказывал Васильич еще в 89 году, понаехали сюда с девочками и гидроциклами уже в эпоху 90-х.

Старинный Дуб в протоке Перещепное рухнул, как вся предыдущая эпоха; да и сами протоки ныне заросли, а Барок заметно обмелел - как обмелела и вся наша жизнь, наверное. Что удивительно, егерь Васильич честно дослужил на своем посту до пенсии и ушел на покой только в 2009 году. Представляю - каково было ему воочию лицезреть перевоплощение Острова...

В моей последующей жизни было множество дорогих, памятных и вдохновляющих мест на Волге. Но (закончу искренней банальностью) Васильевские Острова навсегда останутся первой любовью - пускай даже она никогда уже не станет той, прежней - что была четверть века назад...