Год выцветает осенью

Год выцветает осенью.

Более явственно чувствуешь это, лежа на влажной земле в лесу... Здесь,в поредевших травах цвета льна шумит осень, спустившаяся с холмов выцветшего бархата. Здесь собираются тени и срываются с ветвей капли недавно замершего дождя - срываются последние слова года, смолкающего и погружающегося в сон. Здесь наволочки сотканы из паутины вечерних сумерек, слетающей с верхушек деревьев в минуты занимающегося рассвета… Всё, чего бы ты ни коснулся, пропитано живыми древесными запахами; покрыто мягким ворсом мха, точно лоскутным осенним одеялом, стерегущим лесное пространство от холода; существует в гармонии с атмосферой этого Дома, собирающего под своим зыбким куполом замедляющий движение мир ...

Всё всему внимает, и сам ты внимаешь себе. На одном языке говоришь с гостящими у октября ветрами, с улыбкой на устах клонишься к сырости мясистых грибов, наполняешь карманы желудями, окликаешь взметнувшихся с верхушек деревьев птиц и слышишь ответное протяжное эхо …

Ты следуешь не по отметинам на стволах, но по внутренним указателям, прокладывающим единственно верный маршрут. Ищешь не отсутствие вязкой почвы, но сияние притаившихся под листами ягод. Не яркое теплое солнце, заглянувшее на пару недолгих прощальных дней, но небо, которое становится к тебе немного ближе. Ищешь эфир с природой, во время которого ты становишься чуточку выше ...